Jueves Universitario. Por: Joakito

Sigo disfrutando las sombras

bellezas danzantes que provocan el cambio de bando

No soporto no verte !Como desearía que estuvieras acá!

La creme de la creme disfruta su fiesta, pegadizos cuerpos no me dejan caminar, me abro entre ellos escuchando al pasar las palabras sosa que llaman "encare".

Ojos negros, ojos cafe, simplemente tu mirar puede sacarme de este show universitario

A cada lado que voy ensayo un poema, intentando sea de amor. Me esperan las sombras me llevan hacia allá, basta de política. Se murió la política.

Tus caderas no dejan que vea lo que sos; el regueton me lleva a tu cuerpo aunque vos estes con otros. 

Quiero bailar pero nunca llego, no entiendo lo que dicen en tu radio.

¿Acaso no veo? ¿Que hace que me retenga? Solo vos no te das cuenta de que lo único que quieren es sexo, es su único orgullo, esa chota a veces parada -sus minutos d epoder- y despues flacida, dormida, al igual que sus espiritus. 

Puedo ofrecerte sexo pero prefiero darte amor...

Acerca del Alma. Por: Zolo

Veo una radiografia de la ciudad, y los asaltantes del paraíso rompen el delicado equilibrio en este territorio en penumbras donde el silencio, que no termina, hace que este libro de arena se me escape de las manos.

El futuro ya se fue y la gente como si nada se pierde en la boca de los subtes, y lo que no se nombra se dice en silencio, detrás de los jardines del olvido.

La ciudad ausente enciende las luces y este cuaderno de arena se dasgrana y los mapas de los espejos se confunden en este sentimiento hecho carne.

Veo la radiografia del mundo y otro vuelo de magia se pierde con un soplo de sombras que se lleva el silencio

El tiempo no para y este sentimiento sagrado ya no quiere recordar el sentido de esto, y lo que nombra sobrevive, lo que caya explota, en otros sentidos...

El sol no tiene amarras

Te invitamos a una jornada artística para debatir acerca del polémico muro de los Arenales. Dicho muro separa el humilde barrio “Los Arenales” del ilegal proyecto del country privado “Amarras del Sol”, ideado por el empresario Sergio Gregorio Lifschitz.

Dialogaremos con conocedores de la legislación en favor de aclarar por qué el terreno, que el empresario reclama como propio, es en realidad un bien de dominio público, que por ...su condición de tal está fuera de comercio, es inajenable y su reivindicación es imprescriptible.Tambien vamos a charlar acerca de por qué, el citado proyecto privado, va en contra del Código Urbano del municipio paranaense, sin dejar de mencionar que un emprendimiento de tal magnitud fomenta la discriminación, xenofobia, violencia social, la perdida de la identidad cultural, política y ambiental de una sociedad empujada a la enajenación de su realidad.
Con el pleno sentimiento de que el sol no tiene amarras y de que la dignidad es inamarrable, los esperamos para compartir una jornada colmada de creatividad, alegría, debate, respeto y deseo de vivir en un mundo que no sea vendible, un mundo que sea para compartir.
los ARTISTAS AUTOCONVOCADOS
Vas a ver Musica en vivo:
GTX - MANOS MUERTAS - LA VECINDA - LA TERRAZA
Circo, Teatro, Proyecciones, Juegos, y más! y la participación de artistas varios de la cuidad

Este sabado y Domingo estaremos presente como todos los años en el CONTRAFESTEJO

RECITAL EN LA CASONA

Acróstico. Por: Célica Conde

E xtasis en vuelo inherente al cielo de los pájaros
S u ala azúl , tenaz latido en las alturas
C arcajadas de soles y desatadas nubes
R édito incomprensible para el conquistador
I ntento de los tristes; iracundía mística
T ejido de palabras de palabras de apretada trama o transparente tul
O braje a sol y luna, en calientes tribunas o parajes agrestes
R ústico o de avanzada; caña brava y champán
E se sostenimiento de la risa de un niño o de un jóven cantor
S eñores mi saludo y el de mi Entre Ríos, paleta del labrador.

Otras cosas. Por: Zeva

Ella prefiere no ver pobreza
Prefiere no ver locura
Niega la maldad
Se caga en la miseria
Se aterroriza ante la palabra "sexo"
Ella prefiere ir a un boliche
Encararse al mas lindo
Al menos pobre
Al mas cuerdo

"Óyeme, escúchame, te estoy hablando
desde el otro lado...en donde
ya nada de eso por lo que vos estás
preocupada importa"

Contricción. Por: Félix García

Es primavera
   en este octubre florecido.
Pero alguien,
deshilachado de nuestro dolo,
ensaya una canción de otoño.
Hay rumores peregrinos
en los laberintos ocultos
de la memoria.
Oscurece en el recuerdo
de los días anteriores.
!Todo es tan azul ahora!...
!tan aire, tan cristal
y tan nada!.
Una niña flota,
arcilla de la entrega,
en el vientre materno.
!Está tan lejos en el tiempo!;
y yo, !tan lejos...tan lejos!...
                 

A través de la ventana. Por: Nélida Beatriz Sosa

A través de la ventana
busco el tiempo que murió
como esta tarde que muere
pálida, triste, callada.

Sólo el canto de una tacuara
y de aquel gorrión
me hacen sentir que estoy aquí...

A través de la ventana
el pasado llegó;
pasan tristes momentos
de tu amor y mi amor.

A través de la ventana
veo el rostro de una mujer
que una vez conocí
y fue feliz.

Mientras el silencio
sella de ocre mustio
las celosías de estas ventanas
para olvidar el ayer.

Ripio. Por: Carlos Fradkin

No esperan aplausos
simplemente brotan
provienen del alma
esos versos míos
ni camino de asfalto
están hechos de ripio
pues allí nacieron
esos versos míos
no van por dineros
ni publicaciones
quieren decir cosas
nada más que eso
sólo lo que gritan
sólo lo que sienten
esos versos míos
son de puro ripio.

Insensatez. Por: Blanca Aurora CAPROTTI

Me pierdo, inocente
en lo profundo de tu mirada
es azul, la ensoñación.
Me llamo mariposa...
Respondo a tu pregunta.

Cómo llamarme de otra forma
si tus ojos son luz
que encandilan mis sentidos
despiertos en esta noche de estrellas.

Tus manos me acarician
abren mis poros.
La sensatez no responde
el corazón tiembla.

Cada latido, cada suspiro
se lleva un poquito más,
de toda mi fuerza
...me entrego.

Tal vez mañana, en unas horas
ya no estás aquí.
Cuando toquen las campanas
Tus pasos, se prederan en la niebla
                                            de otra madrugada.

Casualizando. Por: Squenun Biaf(Extraido de revista Voces)

Andrés es rubio y tiene 23 años. Vive con un compañero de estudios llamado Juan Manuel. Ambos se levantan todas las mañanas a las 7:30 AM para estudiar, y mientras Juan prepara su desayuno (así habían acordado para evitar reclamos), Andrés remolñonea un poco más en su cama. No tienen mayores compromisos que los exigidos por sus deseos de vivir comodamente al amparo de la protección económica que le brindan sus padres.
Andrés es rubio y tiene un lunar en el lóbulo derecho y una mancha d enacimiento en forma de corona en el lado izquierdo de su cintura. Es, como se dice comúnmente, de buen dormir y rara vez logra levantarse de la cama a tiempo para sus obligaciones. Más de una vez su madre lo había reprendido por ello, sin que esto causara mayor efecto sobre su conducta.
Esa noche, Andrés abríó súbitamente los ojos y salto de la cama (a pesar del frío y la lluvia que eran una invitación a la pereza) antes del amanecer. En la otra habitación, Juan Manuel, preocupado y entredormido, se fija en el radio reloj despertador: 5:34 AM. Decidido a recriminar a Andrés por los ruidos que causaba al dirigirse al comedor llevándose por delante sillas y la mesa y encendiendo el televisor a esas horas, Juan Manuel se levanta. Su compañero estaba descalzo y en pijama, mirando la TV. Sin decir nada, se acercó al aparato y bajó el volumen no sin antes dirigir una fugaz mirada llena de fuego a modo de silenciosa queja y volvió a su cama.
Ana estudia y trabaja para mantener sus estudios. Entra a laburar a las 7 AM, pero es lunes y el fin de semana ha regresado a su pueblo natal. Ese día llegará con bolsos y todo a su trabajo. Es morena y de almendrados ojos que tienen la profundidad del vértigo. Su cabello lacio le cubre los hombros y muchas veces también la cara. La ruta está humeda y el frío creó bancos de niebla. El conductor seguro de sí, guía el autobus. Ana está muy acostrumbrada a este viaje. En otras épocas, la hacía cada fin de semana, de ida y de vuelta y hasta se había arriesgado a recorrerla a dedo. Pero el pavimento puede ser traicionero. La policía y la ambulancia extrañamente llegaron rápido, aunque para algunos no lo suficiente. Un poco despues, los bomberos. Nadie podía comprender cómo Ana había llegado hasta donde estaba, a más de cinco metros del accidente sin un solo rsguño.
A las 7:30 AM Juan Manuel apagó el despertador dispuesto a no dejar pasar el incidente de esa noche, cuando sorprendido notó que su compañero dormía placidamente y reiteraba su rutina d eignorar el llamado electrónico a cumplir sus obligaciones. Juan Manuel, como cada mañana, tuvo que despertarlo.
Durante el desayuno comentaron lo sucedido y terminaron riendo. Habían llegado a la conclusión de que Andrés era sonámbulo. Sería una anécdota más de las tantas que acumulaban  el uno del otro en los casi tres años de convivencia.
Esa mañana, a pesar de la tardanza producto de las declaraciones y los trámites, a Ana le dieron el día libre y salió a caminar. Las 10:30 hs. era un buen momento para hacer un descanso, pensó el rubio estudiante y salió a caminar. Y así lo hizo hasta llegar a la vidriera de un negocio donde vendían artículos electrónicos, buscando precios de un equipo de música que no compraría. A su lado, una chica veía estupefacta las noticias por una TV que miraba a la calle. El informativo describia los detalles de un accidente ocurrido esa madrugada: "...tres muertos y más de diez heridos fue el saldo que dejó el vuelco de un autobús proveniente de...". Vestida con un pantalón de cintura baja y un abrigo que no cubría más alla del ombligo, Andrés no pudo evitar fijar su vista en una simpática corona que decoraba el lado derecho de su cintura y tampoco pudo dejar de comentárselo:
-Yo tengo una mancha igual, pero a mi izquierda...dijo sin prestar atención al resto del ella.
Ella sorprendida, enfrentó la mirada de aquel muchacho que tan raro ciomentario le ofrecía.
-Hola! Soy Andrés.
-Hola, yo soy Ana dijo tímida mientras se quitaba un mechón que le cubría su infinita mirada y lo dejaba detrás de su oreja izquierda, descubriendo el lunar que adornaba su lóbulo.
-Perdonáme, puede parecer un lugar común pero ¿no te conozco de alguna parte?
-Seguramente...respondió ella que aunque desconcertada mantenía su compostura, e hizo un silencio- ...Anoche soñé con vos confesó por fín a su desconocido más conocido.
Pasmado, el rubio estudiante, replicó en voz baja pero muy clara:
-Yo también soñé con vos anoche...
Y el noticiero seguía "...el informe policial indica que el accidente tuvo lugar a las 5:35 de esta madrugada cuando en condiciones que aún se tratan de esclarecer..."    
        

Lisandro Pierotti x 3

Perder el juicio. Por: Soberbio Kamchelski (2008)

La corrupción me juzga con aire de maledicencia,
impone frazadas sobre mi
el vaho pegajoso de una condena social.
¿Porque no juzgan a los que no imparten justicia?,
corrupción de menores, a mayor escala internacional.
Algo raro, sucio, contaminado merodea
para que yo repugne hasta perder la cabeza
y complazca en ello sus mas perversas ambiciones.
¿Andaré por el mundo cual degolláu?
asi me aceptan aplacados y gentiles.
Algo huele a crimen en el ademán lasceroso de estos muertos.

La corrupción me juzga con aire  de maledicencia,
quiere agotarme con el  mismo talenta,
eso lo sé por indulgencia,
he ahi lo que se llama  "un gran negocio".

¿Como pueden dejar caer la bolsa de la usura
sobre tantos y tantos infelices?
Será porque juzgan pero no condenan con beneplacito...
directamente matan
porque tienen asumido el horror, bien asumido su fatídico papel:
un tormento solapado pretende convivir con la mañana
en plena beatitud, entre los más hermosos días.
Una atmosfera densa de improperios supone el alivio de  tanta crueldad.
Mas en los barrios la rueda macrabra sigue  girando

"todo lo que ame". Por: Mel Barrios

Odio tu mirada que me dibuja perfecta porque amas a otra, odio tus tobillos gastados, tus manos frías que me acarician, que rasures mal tu mentón porque dañas la piel de mi rostro. Odio tus uñas perfectas. Odio todas tus razones, odio tu perfume y tus zapatos. Odio tu camisa y el sujetador de tu corbata. Odio tu perfil varón. Odio tus amores de verano. Mas odio tus pasiones. Odio tus secretos más profundos. Las marcas de tu piel. Tu lunar perfecto. Odio tu sonrisa. Tus viajes a mi lado. Tus lecturas en mi oído. El café por la mañana. Tus sabanas favoritas. Tu lado de la cama lo queme. Odio con todo mí ser tu sonrisa y tu mirada caramelo. Odio tu música. Odio tus frases desafinadas. Tus estrategias de mendigo por mí. Tu suéter. Odio tu valija sobre la cama. Tu medalla sagrada que arranque de ti. Odio tu espalda. Odio tus leyes quebradizas. La pureza de tus labios. Las mentiras de tus sueños. Deseo que a tu cuadro predilecto se le desintegre la silueta de mujer y se la trague el mar y la arena y esa ventana quede para mí. Odio tu piel trigo. Tus susurros. Odio mi cintura si la abrazas. Todo lo que ame de ti se va por esa puerta. Contigo sin mí.




.

cortitas y al pie

-no quiero escribir nada profundo. a veces ni siquiera quiero escribir.





-me acuesto a dormir la siesta y el sol me entibia la cara. suenio que te abrazo y es un momento feliz.





-pido deseos al universo, a mi ángel de la guarda, a una estrella fugaz y mientras los pido cierro los ojos esperando que finalmente se cumplan





-creo que es momento de aclarar-me quien soy realmente





-los días pasan y nada mas. yo los miro y nada mas...





-pensar. hacer silencio. dejar que todo retome su curso. no es momento de otra cosa





-quisiera hacer un viaje largo largo largo





-existirá alguna forma de teletransportarme a una playa en centroamerica hasta el 21 de septiembre?

Sin Titulo. Por Joakito Carrasco

Basado en la Lectura de "El remolino" de Ines Garland

Mi boca entera se dispuso a la tarea, esa pequeña flor se abría ante mi recibiendo cada gota de saliva para mezclarse con los flujos de miel que solían confundirse con el ría, a metros de su desembocadura. Clara gemía, ahogando sus lágrimas en un grito casi ensordecedor. Recorro uno por uno sus pétalos , hasta encontrar su vulva dejando al descubierto todo su amor. Una fragancia de azahares del jardín invaden las habitacion arrastrada por la brisa de primavera.
Hoy, no fue como la semana pasada. Hoy los azahares olían diferente, el rio con sus olas rompía tajantemente el silencio de la siesta !Por favor, quédate, no te vayas! me dice soltando  sus palabras al techo y agarrando salvajemente mis cabellos.
El río fluye, suena, me dijo Juanele  acordarme de el me hizo volver  a la orilla, a la de sus piernas alegres, abiertas como emulando, los jazmines del jardín.
Mis besos recorren cada milésima de si espacio !No vayas! !Quedate conmigo! Mi lengua se esfuerza en alejarse pero cada intento es en vano...siento un calambre que me obliga a refugiarme en su interior . !Auxilio Juan! !Me ahogo! Hoy no fue como la semana pasada. Hoy la señora no pudo interrumpirnos golpeando distrida a la puerta con  maligna intención.
!No vayas Juan Quedate conmigo! Me abrazo rendido a sus piernas, los dos estamos transpirados de tanto amarnos y de la humedad del Paraná en su orilla.
Siempre quize naufragar, irme lejos, rio arriba, rio abajo, rio quieto buscando aventuras que puedan alejarme de ella, que remplacen los espacios en mi mente que siempre me llebavan a vos chupando mi conciencia empujandome como un remolino.
Hoy no fue como la semana pasada , hoy la muerte, bella, resplandeciente vino a festejar nuestro amor.

"NO". Por: Virginia Lobo

No te quedes conmigo esta noche ni ninguna otra. No quiero despertar y verte, ni sentir tu calor de cuerpo a mi lado, no quiero tu sonrisa a esa hora, no quiero conocer tu cara amanecida.

No pienses en mí sino hasta verme, no pierdas tiempo llamándome, yo sabre cuando ir, confio en mi cuerpo.

No compartamos caminatas ni hablemos de trivialidades, es más tal vez sería mejor que ni hablemos, sabemos bien que no lo necesitamos, nuestro mecanismo es más perfecto y se completa al ensamblarnos.

No me busques -yo no lo haré- valoremos sólo el encontrarnos haciendo de ese momento un micro mundo, cerrando la puerta, olvidando el afuera. 

No nos demos explicaciones, todo está mas que claro. Tengamos otros amores, no nos privemos del mundo ni a él de nosotros. Riamos con otras personas, juguemos muchos juegos, vivamos todo lo necesario.

No nos digamos adiós, siempre habrá tiempo para encontrarnos.     



"La Pareja" Xilografia de la obra de Maria Belen Di Placido belendiplacido@gmail.com



Mujeres en flor. Por: Paula Victoria Casis

La Mujer con la flor, de Paul Gauguin

Mujer, hoy te escribo solo a vos, a lo que representas.

Mujer, hoy me nace decirte como te veo y regalarte mi cantar en poesía sin rima.

Mujer, hoy, no me siento parte de tu nombre, en realidad, no me siento genérica. Siempre lo dije, Mujer, sos lo más hermoso entre la naturaleza.

Tu piel, lleva los colores de la sierra, del campo, de la tierra mojada, del agua o del cielo, se camufla entre su pelaje buscando protección porque al igual que los bosques o la selva, tu piel es frágil y fácil de corromperse si la fuerzan.
Mujer, que ojos posees.  Ojos como miles de luna, ojos como millones de soles, ojos oscuros y de claridad.
Quien pudiera escapar de tu mirada, faro que nadie apaga, ni siquiera el tiempo que a todos nos pasa y nos cambia.
Ay Mujer, si pudieras alguna vez ser hombre solo para aliviarles la dicha de no ser vos. Vos, agraciada, danzante.
Mujer, que bello cuerpo. A veces, debo parpadear seguido o fregarme los ojos, porque te veo pasar y creo ver una luz brillante que me lleva a la perdición de tu cama.
No hay manera de ilustrar la "belleza misma". Simplemente la imagino como aquella luz. Pero mujer, si vos me pidieras que te regalara el dibujo de "lo bello", te dibujaria así, tal cual estas, en tu completa desnudez.
Enloquesco en tu contura. Abrazarla, es un riesgo placentero. El peligro en ellos, es enamorarse.
!Yo me enamore, gran mujer. Me enamore de una de las tuyas. Piel de barro, con el pelo de un rio, labios frutales y una risa, ay su mirada!
Mujer, yo me abrace a su cintura, recorrí la extensa espalda, olí su perfume herbal y acaricié cada rincón de esa parte tuya.
Ella, también se enamoro de mí, pero, perdí la cordura y olvide, que vos Mujer, sos ave de vuelo eterno, y se me fué así de entre las manos.
Olvidé que sos agua, y se me escurrió por los poros. Olvidé que sos toda naturaleza. Ella, me dió la primavera, pero se arrepintió y sin darme cuenta una noche me la quito.
Se vistió con esa estación y me dejo como un muerto invierno.
La vi irse, vestida de colores.
la vi irse...como mujer en flor.        

"When you gonna learn"?. Por: JAMIROQUAI

¿Has escuchado las noticias?
Personas adecuadas en todo el mundo se han comprometido, ellos jugarán el juego
Victimas de un moderno, las circunstancias nos han traído hastya aquí,
El Armaggedon ha veniddo demasiado cerca, demasiado cerca, en si demasiado
ahora la prevision es la clave para salvar el destino de nuestros hijos
las consecuencias son tan graves, los hipócritas somos sus esclavos.

Así que mi amigo, parar el final de nosotros depende
montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo se enciende.

¿Has escuchado las noticias de hoy?
El dinero está en el menú de mi restaurante favorito,
ahora no hablamos de cantidad, no hay peces en el mar.

Los hombres codiciosos han estado matando toda la vida que alguna vez existió,
asi que es mejor jugar a la manera de la naturaleza o ella tirará todo por la borda,
y no intentes decirme que sabe más que ella sobre lo bueno y lo malo,
ahora que ha alterado, hombre, haz lo que puedas,
ahora mi vida está en tus manos.

Montaña alta y rio profundo, páralo que se enciendo,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
oh, gente, páralo que se enciende

Ahahahaha, jejejejeje...

Montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo que se enciende
los hombres codiciosos se desvanecerán,
oh ellos se desvaneceran cuando lo paremos de encender,
sé que tiene que ser así, oh gente páralo que se enciende!
Me estoy preguntando, ¿cuando vas a aprender a parar de encenderlo?
¿Cuando vas a aprender a parar de encenderlo?  http://www.youtube.com/watch?v=eo7iwlMFPrM

Calendario Infinito- Junio. Por: Chuni Chemin

Algo tiene este mes que ya no es de transición, porque, franco, aparece fresco, diáfano, con noche de luna de intensa luz.
Pero los vientos frescos hacen que todo se haga más tarde en las mañanas y más guardados al tardecer. Ha llegado una pareja  jóven a la casa de troncos. Pasaron varios días de arreglos de techos, pintura,  el jardín.
La joven es más alta, sube la escalera y acerca el balde. Tiene un reluciente pelo negro azabache que lo lleva trenzado hasta la cintura. A veces se lo seca el sol, entonces toma un brillo ondulante. No han conversado con nadie.
Peo muy pronto son todos convocados para la fiesta de un santo. Hay una iglesia chicaque ese día llama con campanas y las puertas se abren. Las velas se encienden. Está llena de flores. Un cura jovén recibe con afecto. Y alli está la pareja, carga un enorme pan lleno de frutas secas.
-Para compartir- dijo ella a modo de saludo.
Breve la misa y todos al sol sobre un mantel enorme se hace el festejo.
Y ya los niños con su teatro, ahora más terminado con cortina floreada, anuncian la función.
-Atención, damas, caballeros, niños(imitan a aquellos teatreros que habían visto).
Se oye redobles de tambor. Se corre el telón.
Hay un fondo de lienzo pintado. Es la casa de los nuevos vecinos, la parejita. Dos títeres vestidos como elllos, se abrazan, ella de falda muy larga con florcitas y trenza de lana, despúes sube él al techo, un baldecito esta en el piso. Todos escucharon el diálogo con claridad.
Ey!...pasame el balde, Juan.
-Va...cuidado que esta lleno Pedro.
Silencio sobre el mantel.
El cura bate palmas: -que terminen- es tarde y tiene que volverse..
Hay un revuelo de telas, tambor, faldas, niños gritando. En silencio  regresan.  

En el bar la vida es mas sabroza. Extraido de mediaisla.net

«Crónicas de bar» es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos




…y el mar será una magia entre nosotros. Jorge Luis Borges



El bar es una ventana abierta que borra de un plumazo todas las fronteras del mundo; en él convergen, tuteándose, sobreponiéndose —voz con voz, hallazgo con hallazgo— las ciencias y las artes, los barcos y las fresas, los duendes y los contertulios. Fuera de él, la realidad es un simple artificio del recuerdo, memoria de otros tiempos y otros sueños que se baten entre el azar y lo posible; “es el confesionario más democrático de todos los que existen”, nos dice Edgar Borges en sus Crónicas de bar (Milrazones, 2011), luego de su dilatado vagar de bar en bar por las noches de Asturias.



El libro, conformado por 21 crónicas, en las que desfilan una serie de personajes tan reales e inciertos como La Maga y Paulina Rubio o Pablo de Tarso y Eduardo Galeano, el cronista va de lo real a lo imaginado sin cambios bruscos de tonalidades ni de mundos (esa lección de ambigüedad tan clara que nos legara Cervantes), en un constante zigzaguear lleno de luces aún dentro de las más lacónicas penumbras:



En los cafés, como en los bares, se intenta arreglar el mundo; en cada mesa, así como en las barras, van y vienen las soluciones del día (mientras, otros nos enredan la vida a puertas cerradas). Pág. 37



Si en las escuelas se enseñara jazz, el planeta sería un lugar más libre y armónico. Págs. 35 y 36



…si el manicomio de las megaciudades sigue en auge, los bares (o cafeterías) serán las trincheras de los vagabundos de la palabra… Pág. 90



¿Paradójico? La sarta de utilidades inútiles con las que la tecnología nos ha ido acomodando el mundo no hacen otra cosa que aumentarnos las falencias; cada día es más reducido el número de palabras que utilizamos para comunicarnos con los escasos amigos o conocidos con quienes tenemos la dicha de compartir; del Light hemos pasado al Mix y ya casi ni siquiera sabemos si es de gandul con fríjoles o de café, la cafeína que nos venden realmente por el Drive Thru de las grandes cadenas con las “que la estupidez nos está arrebatando el siglo…”



¿De quién escucharemos cuentos el día en que cada quien quede atrapado en su pedazo de isla? Pág. 31



…la Cultura en mayúscula será guardada por unos cuantos para recordar la estupidez de este tiempo como la alcabala que nos pusieron quienes manipulan los hilos de la historia. Pág. 69



Crónicas, relatos. Igual da, Crónicas de bar es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos, confirmándonos una vez más que nadie puede escapar a ninguna parte y que «frente a la confusión mundial, lo mejor es esconderse en casa y mirar hacia dentro». Pincelada tras pincelada, pieza tras pieza, las 21 estaciones que nos llevan noche a noche por los bares asturianos, se las arreglan para ponernos en contacto con un infinito mundo de ambientes y lugares que cubren y descubren cientos de ciudades y lugares conocidos y por conocer. Y vaya con los contertulios, los que acuden al llamado del autor que va libreta en mano alborotando albas y ocasos o los que aparecen, simplemente (Franz Kafka, Javier Solis, Marilyn Monroe, Che Guevara, Daniel Santos, Dalí, Paul Auster, Ana Karenina, Errol Flynn, Neo o Eddie Palmieri), derramándose de la copa de la imaginación, creando formas: «Hace rato que el peso de la realidad aplastó a los mitos, ahora va por las personas».



Así se lee; casi creo que se oye, Crónicas de bar se escucha en technicolor como la radio de antes, la que narró los primeros viajes a la luna. Puedo oír, sentir y hasta palpar los bordes de las cucharillas y los platos; contar los pliegues de los afiches del Che y de Marilyn o sentir cuando entran, furtivos, juguetones, Cortázar, Charlie Parker y el Inquieto Anacobero de Borinquen. Vi el gusano de Kafka, husmear y arrastrarse entre las copas y apurar un carajillo. Es mi opción, “en Homero la poesía y la narración resultan lo mismo”, ha dicho García Ponce. Cada bar habita y es habitado por todos los bares anteriores y en ellos se encuentra y se reproduce, en vivo y a todo color, una forma sintética del mundo en el que queremos vivir (o por lo menos leernos).

Versos Continuados. Por: Joakito Carrasco

Probalos hoy
no hay lugar
para el "hubiese"
quizas para un tal vez
pero siempre llega tarde

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas abor
naranja pal amor.

Rutinas mañaneras
de cotidiana labor
miran reprimiendo
sus libre pensamientos
posibilidad de ser.

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas sabor
naranja pal amor.

23 de septiembre de 2010

El trufer anontillado. RELATO. Por: Luis Demetrio SALCEDO

     Los monos de la Selva de Mundamante, estaban preocupados, pues desde hacía un tiempo habían recibido quejas contra los loros. Se decía que éstos, se pasaban la vida parloteando de tal forma, que ya se habían transformado en una molestia para todos, no solo chinchorreaban entre ellos, sino que se metían con el vecindario. El alboroto del permanente parlanchineo de cotorras, cotorritas y cotorrones, era insoportable. Nadie podía aceptar pacientemente tal situación.      Así fue que los monos, decidieron hacer una reunión con todos los animales, para consultar al más sabio de los habitantes de la región: el Búho. El señor Búho muy complacido, concurrio al concilio, en él, cada uno de los animales habló del tema. Larga y muy alta, fue la exposición de la Señora Jirafa; con gran señorío y gesto altanero, expuso el Rey de la Selva, alegre y risueña, la Hiena dijo lo suyo, como una trompa, el elefante, llegó a la convocatoria y aportó su opinión; escurridiza y silvante, la Serpiente apuntó también contra los loros; los lineamientos de la cebra, fueron muy precisos; boqueada tras boqueada el Hipopótamo dejó un chorreante concepto; con garra, el Águila marcó su dictamen. Cada cual de una forma u otra emitieron sus quejas: se habló del estupido comadreo cotorralñ, de las incoherencias, del palabrerío insulso, de la constante trapatiesta,que sin descanso se oía todo el día. Ese parlanchineo jamás se agotaba, no se podía mantener con ellos, una conversación de buen contenido, con miras a un correcto intercambio de ideas y pensamientos, no se pasaba del inútil intercambio de palabras comunes y hasta sin sentido; solo eran palabras, dichas y pronunciadas en forma tonta y pueril. Ni tan siquiera el más anciano de los loros, era capaz de mantener una charla amena, y, cuando algunos de ellos intentaba cordinar algo sensato, otros se acoplaban a la charla y comenzaban a das opiniones totalmente ajenas al tema; así ninguno entendía nada. Sólo ellos parecían alegres y satisfechos de su estúpida vocinglería.

     Todos opinaron: los más violentos, querían acabar copn los loros y terminar con esa plaga, otros más contemplativos, sugerían echarlos de la selva. Pero primó, por supuesto, la armonía y la razón. Se decidió hablar con ellos en forma pacífica y civilizada; fue entonces que el Búho propuso hacer un gran encuentro en un claro de la selva...invitar a los loros y exponerles las quejas y hablar sobre conductas, costumbres y urbanidad. En esa reunión se les haría conocer:  normas de convivencia, tanto entre sí, como con los demás animales, y, aclararles que todos tenemos el derecho de la palabra, pero no así, en forma tan despreocupada e incoherente como ellos lo hacían. Los asistentes quedaron conformes y dispuestos a poner a los loros, en la buena senda  de la palabra.

     Animales de todos los rincones llegaron en aquel magnífico día. Los loros en grandes bandadas, habían poblado un gran sector de la arboleda. Presidida por el Señor Búho, dió comienzo a la sesión, alli se observó el comportamiento de la altanera mayoría, que con actitudes y miradas de suficiencia incitaban a los loros, que muy callados, esperaban lo que aconteciese. No hubo debate, la mayoría aprobo por unanimidad, la totalidad de las propuestas, a saber: se dijo que todos podían hablar, pero debía respetarse el orden de la palabra, considerar la palabra de los mayores, hablar con conocimiento de la causa, no interrumpir sin tener la palabra, no se debía levantar la voz. Así se fueron dando normas de cómo se debe escuchar y hablar en forma armoniosa y educada, para conformar un lugar ameno, tranquilo, donde el respeto por la palabra bien dicha y mejor escuchada, fuera el deber y el derecho de todos. Con aplausos y abrazos se dió por finalizado el acto.

     Para celebrar tan magnífica jornada, se invitó a brindar con un Trufer amontillado, que muy oportunamente los loros habían aportado. Al comienzo se bebió muy parmoniosamente, pero como el Trufer estaba delicioso se libó en demasía, por lo tanto: -todos borrachos- . Así, comenzó una zarabanda que fue creciendo, hablaban, se abrazaban, reían, bailaban, saltaban alegres y despreocupados; pasaron horas y horas bebiendo, y alli quedaron desparramados, desde el Rey de la Selva, hasta el picaflor. Las luces de un nuevo día alumbró el lugar, al despertar el león intentó hablar...sólo gruñó, a la jirafa, no le salió ni un solo sonido,y, los hipopótamos, abrían y cerraban la bopcaza en forma ridícula, nada supieron decir; el desconcierto y la desazón fue total, nadie entendia nada...!Se le había acabado el don de la palabra..! Solo los loros, seguían hablando y chillando como siempre, pues como se sabe...el Trufer amontillado, no los afecta en nada.           

Todo es música. KELLY NUX

El pentagrama tiene silencio.

No siempre significan mutismo.

Dependen del tiempo,

es lo que durara el silente.

¡Lo mismo es la vida,
subidas y caidas!.

Arpeguios y acordes

hacen armonía.

¡Todo es musica!

El canto de pájaros,
el viento, la lluvia y hasta
el cántaro que va a la fuiente.

Cuando el corazón derruido
se debate en un callejon enmudecido,
haz que cruja tu mundo
y traerá música a tus oidos.

Gozando de alegrías,
sin soledad en tus dias.Por lo que
nunca dejes reinar el silencio
en el pentagrama trazado para tu vida.

Obra de Sergio Puzzio

"Luna y Vino". Poesía de Angelica R. Delcasse

lalinternadediogenes.woedpress.com

La luna parpadea con lentitud

          el instante final

          hacia su ocaso

        mientras la persiana
          indomable y fria.

              Sorprende.

            La luz titila.

         El último borracho
            se retira.
        Alimentó su fantasía
            con aventuras
            extravagantes

                ideas.

          La fuerza obliga
        los pies sin destino.
          Ahoga desmanes
              y suspiros.

           Satélite perdido
               deambula
           inconciente rocio

           asfixiado de olvido.

Sueña con alcanzar la estrella

             sin discernir

              si se embarca
              o se queda.

El ansia

Las noches que estuvimos fueron encadenadoramente sensuales. Aún hoy lo son cuando las recuerdo con delicia en el silencio en mis pensamientos.

De vez en cuando me abandono a merced de esos recuerdos y mi ser es alcanzado por un deseo que subyuga mi cuerpo, que me inunda, que retuerce su inflamada lengua dentro de mi, con fuerza. Pensar en ello me llena de impaciencia por tenerte entre mis piernas, por abrigar tu sexo con el calor que guardo entre ellas para entregarte una vida plena de voracidad. Quiero que me conozcas insaciable y poderosa. Por que te miro y no puedo evitar el supremo desafío de querer conquistarte.

Nina Equis.

1ª FLIA – Feria del Libro Independiente y (A) (Autogestiva, Amiga, Amable, Anárquica, Autónoma)

Los días sábado 4 y domingo 5 de junio se presentará la 1° Feria del Libro Independiente y (A) frente a la Asociación Civil Barriletes, Santos Domínguez 964 de la ciudad de Paraná.



Libros, revistas, fanzines, charlas, mesa de lectura y debate, proyecciones de cortos presentados por sus directores, artesanos, artistas de todo tipo locales y de distintos puntos del país.



La FLIA es un espacio alternativo, abierto y horizontal, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y compartir cultura.



En la FLIA no se escribe para que te acepte una editorial, ni se crea para que te acepten en los medios establecidos: el arte independiente que produce la FLIA es libre.



Para innumerables artistas este movimiento significó y significa una nueva forma de generar redes, por donde circula desde el arte hasta el amor que nos hace merecer el nombre de FLIA.*

Lucidez silenciosa. Por: Zolo

sianakrom.blogspot.com
Obra: Silencio

Invierno desangra,
promulga silencio.
El cielo cuajado de incierto
abre los portales del alma,
hace cantar al soñador reprimido.
Demasidas luces,
demasiadas sombras,
lucidez silenciosa.
la noche recoge sus fruto,
lubrica las lujurias.
Invierno desangra
promulga silencios,

SIN TITULO

Las sensaciones se encadenan en mi cabeza, me hacen pensar, extrañar la risa de un aliento tibio de invierno, que busca sofocación detrás de una almohada cualquiera. Me acuerdo de la suevidad de mi cara acostada en mi almohada cualquiera. Me acuerdo de la suavidad de mi cara acostada en mi almohada, de cabellos atrapados en mis labios, de preguntas hechas al aire, que solo un diccionario puede dar respuesta; mo acuerdo de esta tarde que ya es pasado, que es noche antes de dejar de ser día; me acuerdo que ahora estamos solo tu recuerdo y yo. Pero nadie lo sabe.

Dalí, Segismundo encadenado

No se puede pensar eternamente en que podría ser distinto. A veces hace falta aceptar la realidad como aparece. Me lamento de llegar siempre tarde, a donde estoy esperando para ser felíz, parece que realidad y sueño nunca van de la mano. ¿Sera que mis sueños parecen tan reales que llego a pensar que no son ciertos? Me refugio asustado en pesamientos de belleza. REspiro tranquilo al saber que siempre tendré mis secreto cuando no me sienta seguro. Cierro los ojos, murmurando pensamiento positivo, sigo subiendo, sabiendo que en una torre me espera, refugiada, tu voz. No se puede, no puedo, dijo alguien, y decidí que lo mejor era callarme.
Me pregunto cuanto tiempo podre vivir inconcientemente en la duda, sin sentir culpa, sabiendo que no soy solo yo el que piensa hasta cuando aguantará la represión del pensamiento.

J.G.

Nacimiento del Libro. Por: Alphonse Dain (*)

Poco despues del periodo alejandrino -o sea hacia la mitad del siglo II antes de J.C.- nace el libro, es decir, el libro empleado como elemento cotidiano, como algo que penetra en la vista de las gentes y que se hace indispensable. Ello está vinculado a las consecuencias de las conquistas de Alejandro, al desarrollo de la cultura general, a la apertura de las grandes escuelas de filología. Por esa época entramos en un ciclo que afecta a la vida de todos, y es a partir de ella que el problema de la escritura se confunde en parte con el de aquel.
Son varios los antecedentes que han condicionado a la vez la escritura y el libro. POr un lado esta la industria del papiro, y por el otro la difusión de la escritura griega en un mundo que ya no era únicamente griego de origen. Un  egipcio estaba obligado en su aprender griego, así como un niño de nuestros días está obligado en su colegio a aprender un idioma extranjero. Y la rivalidad de las grandes ciudades helenísticas, señalará alguien, favoreció esta estimulación hacía la cultura; así Pérgamo, rival a menudo afortunado de Alejandría, inventó una sustancia para escribir, el pergamino.
Desde el comienzo del siglo II de nuestra era, nació el conflicto entre el papiro y el pergamino, por una partem y entre el volumen y el códice, por la otra. El volumén era una larga hoja enrollada y escritas de un solo lado; el códice estaba compuesto de una serie de cuadernos escritos de ambos lados y puesto uno a continuación del otro, protegido por una encuadernación o una especie de portapliegos. El códice, especialmente el de pergamino, parece haberse desarrollado más rápidamente en el Occidente que en el Oriente. El conflicto entre las diversas formas de libros fue largo y variado. No solo hubo códice de papiros diestramente montados, sino que durante mucho tiempo se vieron las hojas de papiro mezcladas con las de pergamino en un solo libro.
(*) Extraido de: "El Correo" Revista de la UNESCO
   

Amor. Por Ignacio Berreta

No sirve;
la literatura, la poesia, la escritura,
el arte, el miedo, el dolor,
tus ojos, tus labios, tu corazón.

Es una mierda;
la libertad, los estandarte, las banderas,
la política, el fascismo, el comunismo,
burgues, proletario, ustedes.

Se puede ir al carajo;
la belleza, la fealdad, la vida
la guerra, la paz, la injusticia
el verdugo, el castigado, el bien y el mal. Esto!

Porque acá en el más puro vacio
todavía, no ha llegado la contaminación.

Sala de Psicopatología. Por: Alejandra Pizarnik

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
                   y tanto
                   y tanto
                   por no hablar de New York y el del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
                  -quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
   y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
   y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
   aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
   persuadiéndome día a día
   de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
   -una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
 Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
 Strindberg: "El sol, madre, el sol."
 P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
 Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
     pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
     después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
     (y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
      hablo de la concha y hablo de la muerte,
      todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

      Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-
so, pero
       ¿se casarían con el leproso?
       Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
       sí de eso son capaces,
       pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
 ustedes:
      -¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
      Y
       sí,
       aquí en el Pirovano
       hay almas que NO SABEN
       por qué recibieron la visita de las desgracias.
       Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
  la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
  rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
  guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
  infancia.
       Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
  llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
  la mejoría.
  Pero
   ¿qué cosa curar?
  Y ¿por dónde empezar a curar?
  Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
  Se habla.
  Se amuebla el escenario vacío del silencio.
  O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
  -¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
  No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
   Húmeda.
   Concha de corazón de criatura humana,
   corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
   "como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
   Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
   oh no es que quiera coquetear con la muerte
   yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
  (Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
  Y
  Que te encuentres con vos misma -dijo.
  Y yo dije:
  Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
  El suicidio determina
  un cuchillo sin hoja
  al que le falta el mango.
  Entonces:
  adiós sujeto y objeto,
  todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
  ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
   fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
   y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
   lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
   De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
   en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
   -Ellos son todos y yo soy yo-
   finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
   pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
   pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
   viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
   y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
   oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
   te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
   (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
   Sala 18
   cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continúa,
   15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
   porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvido la llave en algún lado:
   abrir se abre
   pero ¿cómo cerrar la herida?
   El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan  la herida que supura.
   El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
   "Cambiar la vida" (Marx)
   "Cambiar el hombre" (Rimbaud)
   Freud:
   "La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
   Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
   "Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
   Algo solo estaba, ¿no?
   (Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
   Y a Kierkegaard
   Y a Dostoyevski
   Y sobre todo a Kafka
   a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
   -"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-
te otra;
   pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
   se separó
   fue demasiado lejos en la soledad
   y supo -tuvo que saber-
   que de allí no se vuelve
   se alejo -me alejé-
  no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
  sino porque una es extranjera
  una es de otra parte,
  ellos se casan,
  procrean,
  veranean,
  tienen horarios,
  no se asustan por la tenebrosa
  ambigüedad del lenguaje
  (no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
  El lenguaje
  -yo no puedo más,
  alma mía, pequeña inexistente,
  decidíte;
  te la picás o te quedás,
  pero no me toques así,
  con pavura, con confusión,
  o te vas o te la picás,
  yo, por mi parte, no puedo más.

1971

 

Cronograma de Actividades de las Jornadas de Editoriales Independientes (feria y encuentro)

Jueves 14 de abril

11 Horas

Lecturas públicas de escritores

Peatonal San Martín de Paraná

De las 10 -12 Horas y de 15 a 17 Horas

Taller para escuelas “Cómo escribir un poema en 5 pasos y editarlo con 5 pesos”

A cargo de Fernando Callero/ Diatriba Editorial (Santa Fé)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Duración: 2 horas

17 Horas

Apertura de los stands de la feria- Patio de la Casa de la Cultura

18:30 Horas

Encuentro de escritores y libreros de la región: distribución y circuito de comercialización independiente.

Expondrán referentes de librerías y distribuidoras de libros, y se realizará un intercambio entre las experiencias autogestivas de publicación.

Participarán, entre otros:

Stella Maris Ponce/ Librería Magíster Libros (Concordia)

Luís Escobar/ Librería Palabras Andantes (Santa Fé)

Miguel Ángel Molfino/ Cospel Ediciones, Editorial Cuna, Editorial Viceversa (Chaco)

Alejandro Miranda – Mirian Merlo / Editorial Eloísa Cartonera (Buenos Aires)

Coordina: Javier Bendersky/ La Periférica Distribuidora (Buenos Aires)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

20 Horas

Presentaciones de libros.

•  “Son solo ejercicios no deberías recordarlos” (poesía) de Bruno Revello (Neuquén) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “El hit del verano” (poesía) de Ramiro García (Rosario) y Tomás Boasso (Rosario) / Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “Papeles en el Piso” (cuentos) de Federico Coutaz (Santa Fé) / Maria Muratore Ediciones (Santa Fé)

21 Horas

Presentación de “AUCA, Revista de Artes Escénicas” (Paraná)

Proyección de video: “Del Autor al Actor” de Renzo Casali / Milano- Italia. (Grupo “COMUNA BAIRES”). Experimenta Teatro 9- Rosario-Diciembre de 2007

Presentación fragmentos del monólogo “Poesía viva” de Santiago Marcos

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Viernes 15 de abril

11 Horas

Lecturas públicas de escritores

Peatonal San Martín de Paraná

De las 10 -12 Horas y de 15 a 17 Horas

Taller para escuelas “Cómo escribir un poema en 5 pasos y editarlo con 5 pesos”

A cargo de Fernando Callero/ Diatriba Editorial (Santa Fé)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Duración: 2 horas

14 Horas

Taller de confección de libros cartoneros.

A cargo de: Editorial Eloísa Cartonera (Buenos Aires)

Carpa “Circoscópico” en el marco del Otoño Rojo, Ciclo de Arte y Escuela.

Plaza de las Colectividades- Costanera Baja

17 Horas

Feria de stands - Patio de la Casa de la Cultura

18:30 Horas

Charla sobre relaciones entre el circuito de publicación oficial y el independiente.

Editorial de la Municipalidad de Rosario.

Editorial de la Universidad Nacional del Litoral.

Editorial de la Universidad Nacional de Entre Ríos.

Coordina: Fabián Reato

Casa de la Cultura de Entre Ríos

20 Horas

Presentaciones de libros

• “Agustina” (poesía) de Daniela del Maso (Buenos Aires) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)

• “Finca” (poesía) de Tomás Fadel (Buenos Aires) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “Una nube solitaria viaja ociosa” (poesía) de Camilo Tsuu (Buenos Aires) / Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

21 Horas

La compañía – (Buenos Aires)

Presentación del proyecto de La Compañía: Guillermo Valdez

Proyección del book trailer de Timbre 2: Velada gallarda (Ieen Selva Almada y Odiseo Sobico)

Música en vivo: Dos Cachivaches (Pandolfelli & Millán Pastori)

Duración aproximada: 40 minutos

23 Horas

Scott Brown Pop / Rock - Alternativo

Servicio de cantina, bebida y comida

Patio de la Casa de la Cultura

Participantes invitados:

Ediciones Cartonerita Solar (Neuquén) www.cartoneritasolar.com.ar

Cospel Ediciones, Editorial Cuna, Editorial Viceversa (Chaco)

Eloísa Cartonera (Buenos Aires) www.eloisacartonera.com.ar

Editorial Cinco Pantalones (Buenos Aires) www.cincopantalones.wordpress.com

No hay vergüenza Ediciones (Buenos Aires) www.nohayverguenzaediciones.blogspot.com

Editorial de la Municipalidad de Rosario (Santa Fé)

Editorial de la Universidad Nacional del Litoral (Santa Fé)

Editoriales: Diatriba Editorial (Santa Fé) www.edicionesdiatriba.blogspot.com

Editorial María Muratore (Santa Fé)

Editorial de la Universidad Nacional de Entre Ríos (Paraná)

Editorial Ese es otro que bien baila (Paraná) www.quebienbailaeditorial.blogspot.com

Abrazo Ediciones (Paraná) www.abrazoedicionesparana.blogspot.com

Editorial Fundación La Hendija (Paraná)

Editorial Supervisión Libro Único (Paraná) facebook.com/fernykosiak

Editorial Birkat Elohym (Colón – Entre Ríos) www.birkatelohym.com

La Periférica Distribuidora (Buenos Aires)

Librerías: Magíster Libros (Concordia) www.magisterlibros.com.ar

Palabras Andantes (Santa Fé)

AUCA Teatro -Teatro del Bardo (Paraná) www.teatrodelbardo.blogspot.com

La Compañía (Buenos Aires) www.timbre-dos.blogspot.com

Editorial Reloj de Arena (Nogoyá – Entre Ríos) www.relojdearena.com.ar

"Una voz me dice...." Por: Facundo Rodriguez

Escultura "Rapto de Proserpina" Bernini

Una voz me dice tenés que hacerte valer y solo la escucho en el silencio que abrume mi
esfinge sentada en la puerta de mi trabajo, estoy cansado de que unos
estúpidos no sepan por que su capacidad no les da mentalmente, por que es más fácil
reír criticar y destruir que crear con armonía la verdad.
Mañana será otro día y la lucha por la sobrevivencia comenzara otra vez
Los días pasan como rayos, las miradas y los sentimientos se hacen más claros las
coincidencias se esclarecen los sentidos se ensanchan y yo estoy acá en esta ciudad pequeña
Donde todavía tenggo mucho que aprender de pocos y todo una vida para ofrecer y demostrar.