viernes, 4 de abril de 2014

Los dictadores del Pensamiento. POR: Zolo

Zolo leyendo el 24/3 de este año al finalizar la marcha
El diario de hoy vende la nueva nueva que masticamos al pie de la letra. Inventados conflictos callan el verdadero interés que se va engendrando por lo bajo. 
Los dictadores del pensamiento, juegan al gato y al ratón, mientras se ríen de los ignorantes hombrecitos que los avivan a viva vos.
Al uniforme lo suplanto el saco y la corbata pero la intención sigue siendo la misma.
La risa vale mas que una certeza, besar a los chicos, alimenta el ego de los crédulos consumidores; mirar la televisión aleja la miseria latente. A cada rato nos dicen que es lo correcto y que no, con la cabeza gacha afirmamos la voluntad de los otros, creyendo la nuestra.
Sentados en una mesa redonda, gordos, grasientos, con los ojos inyectados de avaricia, deciden su propio provecho en nombre del progreso.
El tiempo, cómplice y verdugo, hace oído sordo. En la radio el presidente dice que bajo la desocupación y la indigencia mientras firma un decreto de ajuste.
Los dictadores del pensamiento, están en todas partes: en la familia, en la educación, en la religión, en la propaganda, en la izquierda, en la derecha.
Prostibularios señores de la chusma cómplice, hijos bastardos de la masa amorfa. Lo que hoy se gana en provecho, mañana se lo sufre en carne propia. 

El recuerdo cruento...Por: Soberbio Kanchelsky


El recuerdo cruento desfallece a veces
El autor el 24/3/2011
y abre paso a una nueva manifestación.

Se interrumpe el suspiro final, el arduo lamento 
y al fin existe continuidad...

Se interceptan nuevas ideas que dan lugar a nuevos niños.
Se recoge del polvo lo que abona la tierra.
¡La épica de los que han sobrevivido recrudece por otras vías!
Los que seguimos sus pasos ¡todavía podemos ir!

Los sueños asaltan las pesadillas y las encierran, 
mantienen vivas las evidencias.
El terror se desvanece en una diurna ensoñación
esperando que sea cierto.

¡El solapado instinto de muerte ya no nos entumece!
¡Nunca más! sea la muerte quien restablezca los vínculos sagrados

¿Mi país es aquel mojón de manchas grises
y manchas rojas sobre un planisferio bombardeado?
Los margenes magnifican la pobreza.
Los llantos surgen de la nada...

Se interrumpe el suspiro final, el arduo lamento
y al fin existe continuidad...

Publicado en Revista del Movimiento Literario Revolucionario