viernes, 4 de abril de 2014

Los dictadores del Pensamiento. POR: Zolo

Zolo leyendo el 24/3 de este año al finalizar la marcha
El diario de hoy vende la nueva nueva que masticamos al pie de la letra. Inventados conflictos callan el verdadero interés que se va engendrando por lo bajo. 
Los dictadores del pensamiento, juegan al gato y al ratón, mientras se ríen de los ignorantes hombrecitos que los avivan a viva vos.
Al uniforme lo suplanto el saco y la corbata pero la intención sigue siendo la misma.
La risa vale mas que una certeza, besar a los chicos, alimenta el ego de los crédulos consumidores; mirar la televisión aleja la miseria latente. A cada rato nos dicen que es lo correcto y que no, con la cabeza gacha afirmamos la voluntad de los otros, creyendo la nuestra.
Sentados en una mesa redonda, gordos, grasientos, con los ojos inyectados de avaricia, deciden su propio provecho en nombre del progreso.
El tiempo, cómplice y verdugo, hace oído sordo. En la radio el presidente dice que bajo la desocupación y la indigencia mientras firma un decreto de ajuste.
Los dictadores del pensamiento, están en todas partes: en la familia, en la educación, en la religión, en la propaganda, en la izquierda, en la derecha.
Prostibularios señores de la chusma cómplice, hijos bastardos de la masa amorfa. Lo que hoy se gana en provecho, mañana se lo sufre en carne propia. 

El recuerdo cruento...Por: Soberbio Kanchelsky


El recuerdo cruento desfallece a veces
El autor el 24/3/2011
y abre paso a una nueva manifestación.

Se interrumpe el suspiro final, el arduo lamento 
y al fin existe continuidad...

Se interceptan nuevas ideas que dan lugar a nuevos niños.
Se recoge del polvo lo que abona la tierra.
¡La épica de los que han sobrevivido recrudece por otras vías!
Los que seguimos sus pasos ¡todavía podemos ir!

Los sueños asaltan las pesadillas y las encierran, 
mantienen vivas las evidencias.
El terror se desvanece en una diurna ensoñación
esperando que sea cierto.

¡El solapado instinto de muerte ya no nos entumece!
¡Nunca más! sea la muerte quien restablezca los vínculos sagrados

¿Mi país es aquel mojón de manchas grises
y manchas rojas sobre un planisferio bombardeado?
Los margenes magnifican la pobreza.
Los llantos surgen de la nada...

Se interrumpe el suspiro final, el arduo lamento
y al fin existe continuidad...

Publicado en Revista del Movimiento Literario Revolucionario

miércoles, 19 de febrero de 2014

Poemas inéditos de "Como solo la muerte es pasajera" (2009) de Alberto Szpunberg

I

La desmesura inconcebible, ese barco frente a tu ventana,
que hundió su ancla, de pronto, con el chasquido de un rumbo muy oscuro.

Te despertará algún día el chirrido de la cadena recogida,
pero ya se habrá marchado, tal como vino, entre gestos de niebla,
y vos mudo de asombro ante cualquier certeza, incluso la de irte.

Lo sabrás para siempre o, mejor dicho, desde siempre.

Por eso, no insistas: el mar no cabe en tu valija,
es el momento de guardar tu valija en el mar.

II

Y aún sigues ahí, ante el arrebato rojizo de las tejas,
como si la niebla se levantara del mar para que tu mano descorra la memoria,
pero no insistas, no hay más nombres que esas islas de dulce balanceo:
ningún mapa las registra sino el aire, el frescor del aire,
entre espumas y gaviotas y despedidas, aunque eterna es la mañana.

Hasta que el sol te ciegue los ojos para que veas
astillas de oro entre las sombras últimas.

Ahora sí, ahora es el momento.


III

Todas las mañanas tomás mate en la cocina de tu casa,
pero desde hace unos días encendés el fuego, tu pequeño fuego, en el medio del mar.
Donde sea, las gaviotas chillan como si el ancla temblara en el barro más profundo.
A lo mejor hoy es el día, nunca se sabe, pero llueve como si lo fuera.

IV

Como siempre, llevas la navaja en el bolsillo izquierdo:
son formas primitivas del amor que todas las mañanas reverberan,
pero la sal, ya lo sabes, penetra más adentro que el filo de la hoja.

Ninguna marea, ni la mas alta, basta para borrar una sola gota de sangre:
la memoria no es la herida, es siempre el mar. 

Alberto Szpunberg


P, de Pedro Shimose. La Paz Bolivia

Papo Rabán
Polis
Puet ser
Pachagón
Papito/ Papá
Parala ché
Para que te cuento...
Pelpa
Papaso
Pechín (al)
Punto cruz
Patear
Pipiri nais
Puchi
Pelanuca
Pico
Pollo
Puntear
Pasado
Plática
Panadero (nariz de)
Pacheco
Percanta
Pero Raquel
Pura cabó
Pavo
Pata/ Pezuña
Pesado
Pelo de ombligo
Pedógrafo
Proveedor

Del Fanzine "Causas y Azahares"

Este otoño 
agrío desnudo mi piel 
y leyó mi secreto
que ahora es de hiel.
Y tu, ciega caminas
sonámbula, deambulante 
ausente.
Este otoño, irritado otoño
ultrajó mi alma,
robo mis tesoros
y no encuentro calma
y tu voz de ultratumba
sonora, indolora
callada.

Este otoño, lluvia
este otoño, llanto
este otoño. soledad
rompe mi canto
delicado de cristal.

Chavo, La Paz, Entre Ríos.

lunes, 21 de octubre de 2013

BUENOS AIRES RESPIRA POESIA

Mi Buenos Aires Querido (de Naty Menstrual)

Hoy en esta tarde
de delicioso sol de otoño me cagaría.
Me cagaría encima de los que tocan bocina
aunque el semáforo este en rojo
y el bocinazo insoportable no les cambia la vida.
Me recagaria en los que no respetan
la senda peatona
cuando cruza un vapuleado peatón
porque piensan que es solo
caminante porquería.
Si si...me cagaría.
En una esquina.
En una esquina de microcentro
me cagaría.
Si si
tapando de mierda
a los acartonados oficinistas.
Como me cagaría!
en ese universo celular me cagaría.
En ese mundo de horarios estrictos
y en el viernes de casual day
me cagaría.
Me cagaría un soreton bien cagado.
Un soruyo sonriente.
Un sorongo mal hablado.
Un bidón de colitis me cagaría.
Los chorrearia,
los chorretearia
Los transformaría
en un lienzo de polok
con marcha mierda expresionista.
Les mancharía los uniformes impecables
con animal print de cacona chocolate
a los policias.
Los cagaria.
A los presidentes en la cara
como nos cagan todos los dia.
Sea quien fuera el de turno
Abriría bien el ojete en un despliegue insospechado
y una danza de mierda putrefacta los taparía
Les taparía la boca y no hablarían
en esos discursos ensayados que escupen mas mierda
que mi pobre culo de ciudadano desolado
sin derecho respetados. Orto de clase media
Ojete Vapuleado
Al mundo cagaría.
Como si fuese un gran inodoro de diseño
colgado en algún museo de primer mundo
como performance premiada
en un bello multiespacio.
Me cagaría
Te cagaría
Los cagaría.
NOS CAGARÍAMOS


jueves, 22 de agosto de 2013

Tres textos de Elsa Bornermann a propósito del "Dia del Niño"

  
Para una novia en sueños
Hojitas de limonero
sobre mi sueño caían
y bajo el verde aguacero
mis ojos te descubrían...

Era tan dulce mirarte
—soñada, siquiera así—
porque entonces podía amarte,
(aunque no estabas aquí).

Eras mi novia en el sueño;
a tu corazón anclado,
y de tus sonrisas dueño...
¡por qué me habré despertado

!A ese sueño volvería
si de nuevo te tuviera...
¡Por ti, yo me pasaría
dormido la vida entera

 Poema con ganas de amar
Hoy —temprano— desperté
con ganas de enamorarme.
Sólo en dos niñas pensé
y me atreví a declararme.

Una me dijo que no
,que no acepta mis amores.
La otra tampoco, y yo
a cuestas con mis dolores.

Pero si "no hay dos sin tres"...
"¡la tercera es la vencida...!";
caigo rendido a tus pies
y te confieso, mi vida,

que recién me enamoré
de tu bella personita.
Jamás de este modo amé.
¿Serías mi noviecita?

Confesión colectiva
A Romina, por bonita.
Por simpática, a Manuela.
Por melancólica, a Anita.
Por misteriosa, a Marcela.

A Julia y Flor, por sensibles
y por mágica a Raquel.
Por sus ojos increíbles
a Marina e Isabel.

Por inteligente, a Aldana
y a Mimí por divertida.
Por su dulzura, a Luciana.¡
Por las doce doy la vida!

¿Y ellas a mí? Queja y grito,
más lagrimitas de pena...
¿Qué culpa tengo —repito—
si mi amor es por docena?

Las quiero a todas. Comprendan.
No me digan "jeque" o "divo"...
Les ruego, no me reprendan
si no soy novio exclusivo.

sábado, 17 de agosto de 2013

Texto de Zolo

(Extraido del Facebook del autor)


Algo en el camino me llevo

mas alla de todo posible;
los cazadores de sombras
tienen hambre de carne fresca,
en esta ciudad de huesos.
Nunca habia sentido 
este dolor tan serca
y la verdad me gusta.
Las luces se inchan
y los ojos se lastiman
Ellos siempre tuvieron razon.
Algo en el camino me lleva
y esto es otra forma de empesar de nuevo.

Dos Poemas de Stella Berduc

Segundos eternos
                                   A mi nieta Consuelo

Quien roba tu mirada, niña rubia,
cuando perdida quedas en la tarde
y olvidas a tus juegos y sonríes
escuchando el llamado de los ángeles.
Yo se quien vuelve tu mirada ajena
y quien puebla de magia tu semblante
es un instante, nada mas, tan breve
que vas vestida por la luz del aire.
En ese breve sueño que me envuelves 
cambiada tu expresión de niña grave
jamás sabrás Consuelo que en segundos eternos 
me devolviste el rostro de mi madre. 
...................................................................................................................................................................

A un bello inculto
                         Eros, amigo mío 

El no sabia quien era Frida Kahlo
pero sus dedos eran sabios.
Berlioz iba inundando las paredes
y presentí que la marcha del suplicio 
multiplicaría mi orgasmo.

Él confesó que le gustaba todo
y más que todo,
lo innoble, lo obsceno, lo sagrado.
Las casas que tan solo se murmuran
a oscuras,
lo que nadie había escuchado.

Era como una estatua desbordante 
en músculos tensados.
Entonces, me juré, que jamás nunca,
le contaría quien era Frida Kahlo. 
 

jueves, 1 de agosto de 2013

"Nos Une" (extracto de "La distancia infinita") de Mario Morales

Nos une
el silencio que no hemos dicho,
los días infinitos, la lluvia, la tristeza,
la ternura y sus ojos ciegos, pero azules.

Nos une
Algo oscuro como delirio y cenizas,
como la palabra adiós cuando la soledad calla
pero vence.

¿Sabes lo que es la vida 
cuando se ama pero estamos solos?
Es no poder decirlo
y ser una herida sin respuesta.

Es abrir los brazos 
y encontrar la ausencia 
y escribir nada mas que un eco, una campana de oro sepultada en la bruma.
Es gritar la palabra recuerdo 
en la mitad de un beso, en la mitad de un verso
tan violento y tan inútil como todo el recuerdo.

Es amarnos
con el corazón vacío
como un pájaro cuando nace.

Pero amarnos hasta el fin, 
en la soledad, 
en el día interminable 
aniquilado.

Dos poemas de María del Rosario Beisso. Montevideo

Hábitat

Cicatrices 
de veredas levantadas por raíces
de baldosas quebradas que tropiezan
de paredes de pegotes gastados que flamean
de sueños sepultados en contenedores
de pesadillas dormidas en zaguanes
de tan suave, tan delicada,
la piel del alma.

De viaje

El ruido del metro que rebota en mi cabeza,
las puertas que silban,
el sonar áspero de las escaleras mecánicas.

Las miradas furtivas de los jóvenes, los viejos, los
africanos, los caucásicos, los asiáticos.

La piel opaca, el henna en las trensas retintas, la
palidez surcada de labios rojos.

La mezcla de lenguas.

Tu lengua.

Tu abrazo. Mis miedos. El silencio.

El revoltijo de ropas y piernas.

La multitud que se dezplaza en los corredores 
subterraneos, en las avenidas, en los parques, en
los museos.

Tu mano me rescata del tumulto. Somos. 

"Enigmas del artista" Por: Kelly del Valle de Paoli

Van quedando suspendidos
                               en los rincones,
        los enigmas que pretendo develar.
                   Se vislumbran las respuestas
                      a mis preguntas.
   Nadie sabe con certeza contestar.
                      Indago en el fondo de mi mismo,
y...una luz atisbo.
     en mi profundo abismo.
                  Presiento lineas,colores 
                                      formas y siluetas,
      se asoman de repente y me sorprenden.
             Aturdido en el gozo, me sumerjo 
                     en el sin fin y en el sin reposo
                             que ellos me sugieren.
             Es parto sin dolor; doy a luz en silencio,
                sin tiempos de lunas, sólo de amor.
                                  Regreso sin apuro al remolino
                                  de mi búsqueda querida.
             Descuelgo de los rincones mis enigmas.
             Otra vez escarbo mis abismos
                        y...
                             vuelvo a parir 
                           

martes, 2 de julio de 2013

Huellas. De: Francisco Naishtata

un día seré olvidado 
y serán olvidadas mis huellas
y las huellas de ese olvido
serán también olvidadas
cuando eso ocurra
yo no habré existido nunca
y sin embargo habré sentido la lluvia el
amanecer el dolor de la tarde
habré amado y odiado
asi pasa la sombre de las nubes en el 
mar
asi el reflejo de mi cara en los espejo

Mi angustia. De: Ana Teresa Fabani (#)

Los días no me llevan de la mano 
ni la nube ni el pájaro, es vano
llamar al aire que habla en las colinas
o detener  la sombra en la neblina.
Ni la luz ya del sol me dará vida.
Pero yo pensare que estoy dormida 
por no llorar por mí si sé que ahora 
ya no veré el ocaso ni la aurora.
En otro país, lo se´por otro mundo,
sin saber si me elevo o si me hundo,
iré sin pié, sin nombre y sin mirada,
iré buscando que? ¿Será la nada,
nada más que la nada?, o todo eso
que existirá después será un regreso
a una casa de antes, a una orilla
donde la flor sea pétalo y semilla?
Pueda ser que haya voz y haya mirada,
que haya una mano quieta o levantada,
que haya una brisas un árbol, una rosa,
un perfil o un fantasma de las cosas
que al costado de mi se han conocido.
Puede ser todo, todo pero olvido 
que ya no podré oír. No seré nada...
No escuchare la voz, no habrá sonido,
no habrá silencio, no, no para mi oído.
No habrá ni ocaso en él ni habrá alborada.

20/5/1949 inédito

#Ana teresa Fabani, nacio en Concepcion del Uruguay el 6 de marzo de 1922 y facellió en Buenos Aires el 21 de junio de 1949.

Esquema. De: Emmanuel Diaz Picó

Hay 7 bailarinas de plástico
sobre un tablero de ajedrez
se mueven, enviciadas
por la libertad
esquemática de la cuadricula
y saltan del blanco
al negro sin arrepentirse.
Su andar es siempre 
distinto y asimétrico;
nunca pisan dos veces
el mismo lugar
pero el tablero
tiene un limite y la mesa sobre
la cual se apoya su vida
también,
y abajo no hay mas
que un dictamen
de violadores ordinarios 
esperando para penetrar 
a cada pieza.
Hasta que el juego 
comienza de nuevo

viernes, 28 de junio de 2013

Plagio a Edgar Allan Poe


Ya no llevo la cuenta de las horas
Que pensado en ella
Siento que fueron muchas las noches de otoño
Luchando por sondearla
¿Podía ser más oscuro el averno que lo que se veia en los ojos de mi amada?
¿Qué era?
Siempre la pasión por descubrirlo me poseía.
¡Esos ojos!
El blanco de sus dientes apretados luchando por no sonreír.
La crueldad de su risa al despertar en mi lecho, en cada madrugada me hacía temblar desde el cabello hasta los pies.
Un frio helado recorre mi pecho me trae a lo mas profundo de la vida. ¿Acaso merecía tanta crueldad? ¿Acaso su amor no podía ser tan violento?

















del face de zolo

Un salto sonico me lleva a voz.
El veneno de tu lengua es real.
Beso los huesos
humanamente acariciados.
Sos tan salvaje
como un deseo carnal.
el asfalto ya no pesa;
la ciudad es una celda
y vos te masturbas
llegando donde no lllega la noche.
Si estuviera vivo,
te amaria tanto nena,
pero me perdio el sonido de tus gritos.
Acustica insertidumbre
en un funeral de rosas.
Siempre voy a extrañar tu locura.
Nunca te dije que sos tan especial.
Tu baba es pegajosa,
tus caprichos obsecivos.
Esta es la ultima noche,nunca te lo dije!!!!!!

lunes, 20 de mayo de 2013

"Era..." Por: Maria Ruth Fischer

Era el tiempo del brote
tierno, jugoso, tibio;
era el amanecer
confuso y presentido;
eras tú, con los ojos
acuosos de esperanzas
madurando el encuentro,
refrenando las ansias.

...Y era yo, plena y honda,
descargando en el viento
el grito de tu nombre
rodeado de silencio
era la tierra nueva
pura y en libertad
despidiendo su aroma
era el tiempo de dar.

Pero noviembre, entonces
era por los caminos
y su flor derramada
borró el tuyo y el mio...

 "Comarca Nodriza" Editorial Nueva Impresora , Paraná , 1953

"Ayer" Por: Lisandro Gayoso

Esta noche he tenido
entre mis manos 
mi pasado de sangre 
que no es mio 
porque solo el presente
es mi persona
y sin embargo he vuelto
al sufrimiento, a ser ese yo que no vivía.
Soy el misterio revelado en un instante,
se que soy pero también he sido.
Quedé en la noche 
con la esencia padecida

Tiempo y Espacio. Fedra  Editores, 1982

"Salmo de cenizas" Por: Luis Maria Sobron

Ya no hay angel 
en letanías de relampago.
Solamente en el cielo
cubre las ojeras de la noche.
Una linea de luz agrieta el horizonte
de una mascara azul convertida en
pájaro

Amor consumido
                           En espirles de sol

Libre de atadura desnudo de mi ser
asomado a la balaustrada de la
noche.

Con mis manos candelambro
                                            celebro la vida
sin el rubor del adjetivo.

Vivir todos los días
edificando cordilleras.

Parapetos del alma.

Anclas de arrumbados barcos
en desangrados muelles.

Pisar la blanda tierra del latido
que finalmente nos reclama. 


Editorial Verbum, 1993 Madrid

lunes, 22 de abril de 2013

Taller de Lecto Escritura en la Biblioteca de Entre Rios (1° ENTREGA)

amigxs lectores del Blog, compartimos como ustedes, y lo seguiremos haciendo, lxs autores trabajados, el desarrollo interno y externo de sus obras, y las consignas de Trabajo que plantea Zolo como coordinador del Taller. Empezamos con Pedro Bonifacio Palacios, ALMAFUERTE,que nacio en 1907 y se murio en 1917. A corta edad queda huerfano y es criado por una tia. Se desempeña a partir de los 16 años como docente auxiliar actividad que dejará posteriormente por quedar cesante  por las nuevas dispocisiones educativas. Razón por la cual pasa a ganarse la vida como recitador en eventos y tertulias organizadas por sus amigos..  Sus obras se basan mucho en el desengaño del amor, y conllevan simpre una gran idealizacion del amor. 
HA publicado 2 libros "Lamentaciones" y "La guerra y Almafuerte". El resto de las obras on rescatadas a través de lo que fueron escritos y opiniones suyas en periódicos y revistas. Muere en 1917.
Obra Interna:
Su obra es de una gran religiosidad, haciendo mención siempre a su dios penante( a aquel q aparece en el Viejo Evangelio). Escribe en sonetos y en octavas (Estrofas divididas en 8 versos escritos en endecasilabos -11 silabas). Otra forma de composicion que utilizó fue la redondillas (estrofas de cuatro versos en octosílabos con ritma consonante). La rima consonante es aquella que las últimas letras del verbo son una vocal y una consonante; a diferencia de las ritmas asonantes, que son aquellas donde la última letra del verbo es una vocal. A su vez Almafuerte también escribe en dodecasílabos y con composición libre. El texto trabajado fue "EL CANTAR DE LOS CANTARES" (1912) Es una obra dividida en XVIII cantos de tres estrofas de 3 versos cada una. Donde en cada canto se utiliza una repetición que se realizan como re afirmación de algo presente en el texto para darle mas fuerte(también conocido como estribillo)

A CONTINUACIÓN LES DEJAMOS  LAS CONSIGNAS Y  EL TEXTO
 Realizar una producción de 4 cantos de tres estrofas, definiendo una cualidad del cuerpo humano, repitiendo los segundos versos (Versos en octavas y en endecasílabos) 

El texto lo pueden encontrar en este link o acercarse a la Biblioteca Provincial de Entre Ríos 

viernes, 29 de marzo de 2013

ESPERANDO LA PAISANADA. Por: Zolo



Donde el canto se hace pago
El fogón ilumina la luna
Y un mate y una guitarra
Son fieles compañeros de aventura;

en el corazón de la Pampa
en el vapor denso de las cataratas
despierta el sol
compañero del gaucho y su penada.

Oyendo el lamento cancionero
de una chamarrita
corre un guri, con un barrilete,
por la playa;
un gaucho remueve el fogón
calentando la pava.

Así gira la vida
con sus sinsabores y alegrías
bajo la luna trapecista
bajo el aliento de la lluvia y el viento
siempre hay un compañero
con quien compartir el momento
sino, sombras de un pasado
que aun nos cuesta.

El sabor del encuentro y la despedida
se transmite de mano en mano
de boca en boca
compartiendo secretos
bajo la noche densa
donde los silencios se confiesan
en solitario o en una ronda fraterna,
compartiendo un buen mate
es la alegría de toda humana presencia.

Bajo los lúdicos laberintos de la vida
el sol moribundo
se traga la sombra de una canoa
y el guri ríe
mientras el padre se toma unos mates
esperando la paisanada,
chifla por lo bajo
una alegre chamarrita
que se lleva la correntada.

martes, 26 de marzo de 2013

La cofradia del M.A.R. en el Acto del 24 de marzo

Nuevamente como lo venimos haciendo desde el año 2000, los cófrades participamos del acto festival del 24 de marzo. Esta vez a los cófrades les toco abrir el festival cultural que conto con la participación de Naturals Regae de la Ciudad de Nogoya, La Fusion de la Cumbia, Sabes que Si, 12 Monos y Pariente del Mar. Aca les dejamos algunas fotos y el texto leido por Joaquin, el Zolo se lo debemos porque lo regalo a una compañera.



















Las callecitas de Buenos Aires ya no tienen ese "no se que"
-Los caminitos que el tiempo ha borrado se han marcado de sangre.
A la reina del plata le han robado su corona,
para que sotanas y uniformes pueblen la ciudad,
matando al arrabal,
eliminando a su paso cualquier alegría.
El 2x4 suena ahora, con tamboril militar
y el subsuelo de la patria sublevada se hunde en el asfalto.
El "populacho" festeja y se abraza en el monumental
mientras a metros otros cuerpos son mutilados.
La argentinidad al palo,
la picana al 220,
la carne quemada invade la ciudad.
han matado al arrabal...
Años de silencio sin luto,
años de engaño han callado nuestras almas,
años sin luz, sin música, sin encuentros.
Años han pensando que estabas muerto arrabal...
Silencio, alguien ha vuelto a tocar el 2x4,
la murga, el rocanrol, la cumbia...
el silencio se ha muerto.
Ha vuelto el arrabal.

viernes, 15 de marzo de 2013

Era...Por:María Ruth Fischer (del libro "Comarca Nodriza)

Era el tiempo del brote
tierno, jugoso, tibio;
era el amanecer
confuso y presentido;
eras tú, con los ojos
acuosos de esperanzas
madurando el encuentro, refrenando las ansias.

...Y era yo, plena y honda,
descargando en el viento
el grito de tu nombre
rodeado de silencio
era la tierra nueva
pura y en libertad
despidiendo su aroma
era el tiempo de dar.

Pero noviembre, entonces
era por los caminos
y su flor derramada
borró el tuyo y el mío...


Antiprovincia. Por: Emma Barrandeguy

Mi mano no te evoca
porque en ti no tuvo ademán ni caricia,
sólo alguna vez la tierra
escurriéndose entre los dedos.
Polvo y barro, sustancia conocida.
Mis ojos no te evocan
porque saben que el espinillo
no es privilegio de belleza
ni las lomas o el agua
sitio exclusivo para el canto.
Mis oídos recogen
el cacareo de la siesta,
cuerno del heladero de la infancia,
petardo de una moto a medianoche.
Mi boca es el sabor y las recetas,
el paladar que no la blanda puerta
donde el beso acumula su prodigio.
Lo que de mí retienes se alza solo,
fuera del tú
sin el que nada somos.
Es el perfume que me trae el aire
a través de las rejas de una casa.
Así tras el olfato en mí recobro
esa figura de papel que he sido
en las borrosas fotos de otro tiempo.

jueves, 7 de marzo de 2013

Michelle Houellebecq - Poeta y Novelista Frances contemporaneo

La grieta

En la inmovilidad, el silencio es impalpable,
yo estoy ahi. Estoy solo. Si me golpean, me muevo.
Trato de proteger una cosa roja y sangrante,
el mundo es un caos preciso e implacable.

Hay gente alrededor, los oigo respirar
y sus pasos mecánicos se cruzan sobre el enrejado.
He sentido, no obstante, el dolor y la rabia;
cerca de mi, muy creca, un ciego suspira.
Hace muchisimo tiempo que sobrevivo. Tiene gracia.
Recuerdo muy bien los tiempos de esperanza
he incluso recuerdo mi primera infancia
pero creo que es este mi último papel.

¿Sabes? Lo vi claro desde el primer segundo,
hacía algo de frío y yo sudaba de miedo
el puente estaba roto, eran las siete en punto,
la grieta estaba ahi, silenciosa y profunda.

Luis Roberto Chavez Acuña- Entrerriano residente en Misiones

Filosofía

Y el gran filosofo no queria a los poetas
eran haraganes de la vida
quizas no comprendia que
llevaban en sus versos novedades
del quehacer humano en todas sus facetas.

Cuanto, en muchos momentos
se debio a los poetas pero dijo:
cantan, dicen versos, no trabajan...
muchos no sabían escribir, eran
poetas de la palabra, eran juglares
quizas con el estomago vacio pero
llenos de amor, de sueños locos.

En el tercer milenio mi estomago
esta lleno pero...
soy haragan, trabajo con el lápiz
y con la mente, soy feliz, que más
puedo pedir...soy un poeta.

Orlando F. Calgaro, nació en La Paz, Entre Ríos (1939-1986)

Arroyo de las alas