Las nuevas palabras segun Fontanarrosa

Afortunadamente todo cambio, Argentina hoy es un pais moderno y a los argentinos se nos nota el cambio, exclusivamente cuando hablamos y esto es muy importante.Cuando estudiabamos para un parcial, deciamos;"estoy hasta las bolas", cuando en realidad estabamos"A full".

Ya no tenemos centros comerciales. Ahora son todos "shoppings".

Ahora ya no decimos facturas, sino "cokies", que suena mas fino, ni tenemos sentimientos; "feeling", que es mucho mas profundo.

Los carteles que anuncian rebajas dicen "20% off" y cuando logramos meternos detras de algun escenario hacemos "backstage"


Han cambiado nuestro aspecto, ahora es mas "fashion". ya no usamos calsoncillos, sino "slip" o "boxer". Tampoco viajamos en colectivo, sino en "bus" y para el auto usamos el "parking".

El autoservicio ahora es "self service", el escalafon; "ranking", el representante ahora es "manager" y le entrega a donicilio "delivery".

Desde que las insignas las llaman "pins", a los maricones "gay", a las comidas frias "luchs", a los repartos de cine "casting",Argentina ya no es la misma. Ahora es mucho mas moderna.

Cueste lo que cueste por: Armando,T.

Mentira que esa tarde iba a salir bien;sin haber estudiado es imposible, pero para alejandra siempre es facil, tiene computadora, no tiene que madrugar para ir al sucio laburo como el mio, que te agota no solo fisica  sino mentalmente; y decime que ganas te van a dar de estudiar, que digo estudiar, ni siquiera abrir un libro. Bueno otra no me queda, dejo de trabajar aunque me muera de hambre; dejar de estudiar ni soñarlo.

"Y Yo te saludo.. implacable señora" por: Kelly del Valle De Paoli

Te acercas señora, sigilosa, burlona, furtiva,
con tu carga a la espalda perdida.
Te ignoro, intentando repudiar tus mansajes,
los comprendo y los veo.
Te esquivo, pretendiendo evitar que me roce
tu aliento curtido de tiempo,
que me quema y lo siento.
Y mis ojos se cierran ante tu presencia,
que insiste en demostrar los despojos,
me duelen y los lloro.
Me cubro de escudos en la lucha esteril,
porque se muy bien que ante ti soy debil,
con ellos te enfrento, son mis pensamientos,
mi alma y tanto valores que ante ti no te alcanzan.
Y mi piel te aguanta, te sufre, te odia,
rechaza tus caricias que engañan,
son garrras que lastiman y arañan.
Al verme indefensa, frente a tu potencia,
firme y orgullosa presento batalla
a tu desafio, con mi arrogancia.
Nunca estoy sola, ni oculta, ni tensa.
¡Te espero...! aunque no te quiero.
Me siento dichosa poque he vivido y vivo,
una vida intensa, rodeada de amores y tu...
 me reservas tan solo dolores.
Al Señor le ruego que cuando tu llegues
seas genorosa como una preñez.
Y yo te saludo...aunque te detesto
¡Señora Vejez!

Nuestras pieles mutadas. Por Enrique Symns

En los rincones oscuros de esta ciudad dejaremos nuestras pieles y ya mutados regresaremos a fumar el cigarro mas sabroso.

Añadir leyenda

Desde la niñez los sueños han sido siempre los mismos: el picnic del final de la vida, el barco que llega en el atardecer rojizo, el desconocido que aparece con esa insolita aventura.
esto estuvo demasiado en nosotros. Hablando y hablando sin cesar en el patio de las fiestas y las caricias. ¿Como haría para acariciar tus besos en un bar de esta ciudad mientras corro en la selva huyendo de la fiera que persigo? Aqui nunca nos encontraremos en un tiroteo, siempre estaremos hablando. Aqui las vidas no son fáciles o difíciles: son del todo imposibles. El deseo interruptus del impulso.
La peste emocional tiene que haber estallado. Me niego a aceptar que esto pueda ser considerado vida humana. Encerrados tras la puerta, amarrados por lo propio, manteniendo siempre limpia la cucha de las preocupaciones, con un salvavidas puesto, pero lejos del mar
Aqui, en esta ciudad, yacen los restos de todos nosotros. Que en paz sueñen que viven.
Pero los barcos y los trenes y los líos y las fugas y los viajes pasan todos los meses de ese día por cualquier ventana despierta a la hora en que el corazón ha quemado ya sus últimas maderas secas.
Lo saben los niños que nunca duermen ni crecen y lo saben quienes flotan sobre las telarañas y los pantanos donde estan atrapados estos malditos días que son como nada.
No sé donde queda, pero la brújula perdida te seguirá conduciendo entre trampas y enemigos. No sé donde queda, pero más allá de este mundo que sabemos que hay está ese raro mundo que no sabemos que hay. Te irás y tu silla quedará vacía.
Recordarán ese lugar, pero luego ese lugar será ocupado y tu imagen se perderá. Quedará libre. Entonces, recien entonces, nos fumaremos el mejor cigarro de todos estos años.  

Tango. Por Lucas Secundini

Triste,
como ciertas tardes de noviembre,
con llovizna persistente
Yo te vi pasar

Mécía
El otoño una pena absurda,
Como del viento una burla
Que se abriga en mi

No conocí mal mi desazón,
El llanto de tu corazón
Que completaba un café;
Te busque sin desconsuelo
Y así en el bardo perdí,
Cual compadrito enredado
La vida entera en un duelo

Y hoy andas toda serena,
No sé si mi alma te busca,
O se te antoja un recuerdo
Para amurarla en tí

De igual manera te sigo
Como en esas tardes de enero,
Cuando no ardía en el cielo
La llama artera, tu adíos

No conocí mal mi desazón,
El llanto de un corazón
Que completaba un café;
Te busqué sin desconsuelo
Y así en el bardo perdí,
Cual compadrito enredado
La vida entera en un duelo.

DEUTERONOMIO 28. Por Perito

"El hombre más confiado de tu pueblo mirara con desconfianza a su hermano e incluso a su esposa y los hijos que le queden"

Deuteronomio, 1994. De la Serie Maniquies, Alicia y León Ferrari

Tu no eres mi hermano.Eres mi esposa Haciendote pasar por mi harmano, para que confie en ti. Peroi no impoprta, porque por mas que seas mi esposa, queriendose hacerte pasar por mi, hermano no confiare en ti. Por que tampoco confio en mi , haremano. ¿Por que? Porque mi hermano se hace pasar por mi hijo, porque que no confio ni en ti ni en el. Pero tampoco confio en mi hijo, ni en el que mate ni en el que me queda. Como confiar en mi hijo que no es mi hijo, sino mi sobrino. Como no matar a mi otro hijo si tampoco era mio. Ese hijo que maté por desconfianza y que tampoco era mi hijo. Era fruto del incesto de una mujer que se quiere hacer pasar por mi hermano. Y su hijo que en realidad es mi sobrino. Y yo que de a ratos soy esposo y de a ratos hijo y a veces sobrino, como voy a confiar en todos ellos, si tampoco confío en mi.

Condición de la primavera. Por Lía Lista

Extraído de "El Duende" Nº3 Asociasión Entreriana de Escritores

www.remigiomegias.blogspot.com(Los colores de la Primavera)

¿Donde archivar este lamento 

que opaca el silvido de la vida,

que se pierde, en el mar de mis 

                           sentimientos?

¿Cómo sujetar las hilachas de mi

                                          alma

si no encuentro el faro del amor,

perdida en mis soledades;

sin equilibrio

entre trama y urdimbre?

¿Como atravezar el hielo

del misterio

que une mi razón?

Levántame del pozo oscuro

invítame al vuelo ágil del colibrí,

a fundirnos en una melodía de

                                    Vivaldi,

a que imitemos a los hipocampos, 

a florecer esta última primavera.

archipiélago.

archipiélago

Mucho
mundito
de colores,
entre las sabanas
deje los iceberg,
derretiendose
y miré
como
vos te reias
feliz
como una estrella
cayendote
bajo las luces
de la tarde
nadie se dio cuenta
del agua,
un exceso de
remolinos
extinguiendose
remando,
dejé
el cielo
para no volver.

La eternidad que los salvo. (de Melisa)

Vacios sus ojos ya sin vida yacia su cuerpo sobre el cemento frio...
Que ahora era su lecho de muerte...Su piel perdia el perfume
que alguna vez habia abrazo su cuerpo entero....
Sin mas la violaron y despojaron de todo lo que puede despojarse un ser humano,
habiendo acabado esos diminutos e insignificantes hombres, si asi se los puede llamar,
con esa tarea cometida al unico efecto de poseer un poder que quizas los hacia grandes.
Inyectados sus ojos en furia la colocaron desnuda de todas sus ropas
pero no de su piel, que llena de marcas, de aquellas marcas que insinuaban notablente
su vida, su experiencia de vida. Todo lo que su pasado escribia sobre ella se sostuvo sobre ese paredon
con todo lo que le quedaba de orgullo sin derramar lagrimas por tales aberraciones
cometidas sobre su cuerpo que ahora era un pedazo de carne disputado
por soldados de guerra hambrientos... Esa mujer que antes no hubiese osado levantar el velo de su rostro
ante un desconocido... estaba de pie frente a esos seres despiadados.
Solo podia sostenerse en el recuerdo de su Hombre, que atado de pies y manos impsibilitado de todo acto
observaba detenidamente en la deseperacion lo que hacian a la carne de su mujer. Sus dios sabe que sus almas
estaban juntas ya en la eternida.
Desde el otro lado, desde esa linea que divide el mundo real del eterno se observaban los dos torturados. Botin de guerra. Cuando ya no les quedaba otra parete de la piel sin marcas, cuando ellos se aseguraron que mas humillacion no les cabia en ambos cuerpos................... abrieron fuego.. Ellos se miraron profundamente al vacio interminable de sus ojos..Eternamente descanso uno en el otro... en este tipo de momentos uno no sabe hacer otra cosa que recordar.
Tener memoria... Ser esa mujer y ese hombre marcados, mutilados, humillados...
Transportarlos en nuestra memoria.

Homenaje del M.A.R. por el día de la Mujer. (II)

Blues de New York. POema de Martha Ferro (1973)
Los largos días de la nieve con la taza de café y los sueños que empezaban cuando abría
la ventana para mirar a la calle y a las verdulerías.
Porque siempre a las 10 de la mañana hacia el invierno  buscaba fosforos para freír
mi espinaca con cebolla y escribirle a todos
                        y recordar a mi abuela con su delantal gris y sus vestidos
                        negros símbolos de su tristeza vasca.
Algunas veces barriendo mi piso verde
y tratando algunas veces de acomodar mis pantalones con olor a ciudad
                                                          o a cowboy vencido despues de la
conquista del oeste cuando llegaron las bicicletas
                      y alguien descubrio la luz electrica.
Entonces ventanas enjauladas de new york donde todavia quedan recuerdos de Rusia,
de Irlanda, y de Italia en las sopas callejeras que venden los herederos de los que
creían en la esperanza, antes y despues de que CHARLIE CHAPLIN cayera golpeado por la paranoia
de los rubios contra los alegres
Ciudad que se apolilla y se cucarachea mientras Brooklyn se acerca por los puentes
Ciudad donde encontre botas y besos dulces cuando eran los días tristes
y encontre empujones y golpes
y malos sueldos
y dolor de cabeza
y memorias de anarquistas vencidos;
después las plazas con viejos, con los viejos que tienen todas las plazas;
después las calles con perros que van a restaurantes y gatos que heredan millones de
dólares;
después los bomberos apagando incendios;
después mi vecina irlandesa vieja y borracha pegándole a una muñeca que oscilaba sin
lengua en el cielo raso, y abajo el olor a orin de las escaleras
después paredes que me espiaban cuando apretaba a mi cabeza entre mis rodillas llorando;
pero también el cielo con las membranas de la muerte y un barco con precio y oficinistas
que cruzan el agua hasta staten island
También las huelgas de alquileres,
el descubrimiento de que la cucaracha es un animal milenario que no cambia, que sigue
existiendo,
que resiste venenos
que camina en las sabanas
que camina en mis sueños.
Después las lavanderias y los supermercados
y los nuevos dioses que llegan de la india para salvar almas para salvar almas...
Tachos de basura con cucharas de plata y putas engordadas en las esquinas más solas
y los chinos con su arroz y sus salsas con precios baratos y olor a cansancio
Propagandas con paranoia y calma quimica para la intranquilidad
calma mezclada con tratamientos y cupones de comida.
Pero también la luna roja de Manhattan
y el sol verde algunas veces hacia el amanecer, en el río.
Como el ajo y la pimienta en los huevos fritos
como las velas y las escaleras que siempre se suben,
como el miedo
como los policias disimulando su tranquilidad
como la alegría de las ardillas en el invierno
como los antiguos sonidos del jazz que vuelve y desaparece en la historia del algodon
como los ghettos repitiendose y cayendo
y otra vez la luna en el silencio de los ruidos ruidosos ruidosamente callados
luna siempre hacía el invierno con mi equinoccio de espinacas fritas y los dedos de mis
manos comprando café pàra olvidar el frío. 

Homenaje del M.A.R. por el día de la Mujer.

Poema de Marilyn Monroe(Mayo de 1953)
Taaaantas luces en la oscuridad convirtiendo en esqueletos los edificios y la vida de las calles.
¿Que era lo que iba pensando ayer por la calle?
Parece tan lejano, hace mucho y la luna.
Menos mal que me explicaron de niña lo que era
porque ahora no podría entenderlo.
Ruidos de impaciencia de los taxistas manejando que deben manejar-
calles calurosas, polvorientas, heladas, para poder comer, y quizás ahorrar para unas vacaciones,
en las que puedan llevar a sus mujeres a la otra punta del país para ver a la familia.
Entonces el río -la parte hecha de pepsi cola- el parque- gracias a dios por el parque.
Aunque no estoy mirando nada de esto,
estoy buscando a mi amante.
Menos mal que me explicaron de niña lo que era la luna.
Ese río silencioso que se agita y se hincha con todo lo que pasa por encima de él
el viento, la lluvia, los grandes navíos.
Amo el río -nunca inmóvil por nada.
Está tranquilo ahora
y el silencio esta solo
salvo por el ensordecer estruendo de cosas desconocidas,
tambores lejanos muy presentes
escepto por los penetrantes aullidos
y los susurros de las cosas
los sonidos agudos y luego de pronto acallados
hasta convertirse en sollozos mas allá de la tristeza -en terror más allá del miedo.
El gfrito de las cosas indeciso y demasiado joven para ser conocido aún.
Los sollozos de la propia vida.

Tienes que sufrir-
la pérdida de tu oscuro dorado cuando hasta tu cobertura de hojas muertas te abandone
fuerte y desnuda debes permanecer-
viva -mientras miras adelante, aunque te haga inclinarte
y llevar el dolor y la alegría
de lo nuevo en tus miembros.

Soledad -permanece quieta.

algo mas de Soberbio Kanchelski, escrito en las V Jornadas de Arte de la Escuela de Artes Visuales

Luego de la primera actuación desde que me tocó asistit como este humilde cronista; luego del primer número artístico que me toco presenciar como agente de prensa del Movimiento, la gente comienza su dispersión característica, su típica volatilidad inherente a lo que no se rige por las leyes de la las Fuerzas de La Concentración, lo que acontece una vez el instinto del hombre pretende entrar en relación...
Por virtud de lo primero, no tengo más necesidad que ponerme a escuchar atentamente el barullo lacrimero, el mar de voces que barrunta proferir  la humanidad cuando habla, que hace imposible entender lo que transmite, a un nivel conciente...Pero me pregunto en que otro Nivel-de-Ser es en el que se descifran todas estas cosas, !todo este mundo en contínuo parloteo!; y así, al llegar a mis aposentos, consulto toda la noche ka fructifera obra de William Stern. Tarde, tarde...rozando el amanecer. Una fuerte disposicion a pensar, sumada a mis tradicionales factores asociativos, hacen que mis impulsos artísticos increpen diciendo ¿en que tonalidad creés que esta forma de vida expresa su pesar por el hecho tan pero tan dificil de la complejidad de ser?, a lo que responde  no lo sé, no lo quisiera saber aún, soy muy jovén como para portar un conocimiento tan importante...No lo sé, pero alejándose un poco, todo se vuelve más dulce y claro, bajo un claro de energía-de-luna que se aviene por primera vez como ráfaga de primavera otoñal...Y en el otoño será una última brisa de primavera lo que recuerde al amor que no se dió, al que en lo pronto, conoceré...No por saber lo que va a pasar me voy a privar del insigne disfrute...   Vale la pena vivir "a pesar de", porque todos los días es algo nuevo...!Síiii!, !desde aquíiii! !Sopla Viento!, !debe el aire demostrar! su rasgo mas propio, !debe hacernos ver! su más excentrico potencial, todo aquello que puede cristalizarse en tan inmensas nubes, todo aquello que hace que hablemos del "Tiempo" como principio rector de todas precauciones, incluso de las que atañen a la vida política: el Ritual de Purificación es en verdad violento-y-verdadero, no anda con vueltas cuando sopla-por-saturación...
A nosotros nos pasa lo mismo, cuando leemos en Recitales Nocturnos.
Toda la obra que la cultura-en-el-hombre es capaz de despotricar es lo que nos mueve en busca de tesoros oxidados.
Las sociedades históricas parecieran concebirse como "la tierra sin humanos" desde su génesis más multitudinaria y fatal, aunque en el reflejo de los diverso la extrañeza de lo sublime es lo que nos apasiona a seguir viviendo.
Pareciera ensoñacion la extinción de la violencia. 
¿Van notando como mi mente puede al mismo tiempo desdoblarse en multiplicidad de significados concomitantes que muy rudimentarios son si los comparo con el de los Grandes Sabios de todos los tiempos y la antigüedad?, ¿van cazándole la onda a lo que podría suceder si rompo ese asqueroso candado que ostenta guardar bajo llave, dentro de esta gloriosa escuela de arte global, toda la suerte de sus cadaveres de yeso? ¿Que más podría encontrar para que mi imaginación se libere como corresponde?¿cuántas cosas podría llegar a ver a trasluz, de lograr avanzar hacia su ingreso? No, no puedo ni debo pensarlo de ese modo:mejor me las arreglo con las pocas luces dispersas que me regala la gran ciudad, para hacerme la idea que la Nocturnidad en verdad responde a mis intenciones...Son como fotones del auxilio los que reponden al llamado de mis retinas.
!Oh!,!Tanto Te Agredesco! Escuela de Arte Global, por las dotes en que facilitas nuestra conexión de mundos yuxtapuestos; sabes, ambos todos nos necesitamos...
No fue fácil concebir estos signos ideográficos que poco a poco serán trancriptos para apropiación del mundo virtual, una vez que el manuscrito original forme parte del orden de los desperdicios.
No fue fácil pasar toda la noche en un ámbito que no es el mio...pero al menos cumplimos con la consigna de este interesante taller literario   

"Los Pibes de la Bici". Poema de Monica Laurencena

"una hogaza de luna para mi hambre siembra la noche pobre por los tapiales" Danilo Doyharzábal (Noche VIllera)

Ángeles de tes cetrina

rostros de simple humanidad

descarnados

y en su belleza 

eternos

mis gurisitos

el basural rodea 

en infinitud de larga horizantalidad

la existencia de estos humanos

su infancia no es tal

(kiosco y video)

pibes de barrio:

"bicicleta alada" hubiera dicho pedroni

rostros traviesos

ojos profundos

que nos miran mas alla de toda verdad

siento solo la barriada en ideal de patria cuando la pelota grita

!GOL!

ángeles ya perdidos en las historias desmenuzadas

de una extraña memoria

la verdad nos festeja la vida

de la calle al fondo

ellos estan alli

:

nos conviven

...

 

oblicuidades. Por Paula Kintdzvater Michel

Esas multitudes son estatuas. Si. Estatuas que hablan en idioma incomprensible, en gestos incomprensibles, en miradas idomas incomprensibles. Voy pasando con las manos inertes, llenas de ceniza. Por debajo del suelo de figuras geometricas alguna voz canta canciones de casa con chimeneas calientes.
Y mis manos son cuencos para las cenizas. Mis ojos asustados, queriendo entender, buscando un signo que ayude a separar de mi los golpes que doy con el cuerpo, en el lenguaje, despues de vagar entre las estatuas y haber atravezado la puerta que viene del no se donde.

te estas sonriendo
"no tengo culpa"
decís
decís que ninguna culpa sentís
que ninguna responsabilidad te cabe
y sonreís
y mirás de reojo
mientras saboreas
salivás
te salivan y no te haces cargo
"inadaptados"
gritas son unos inadaptados
y opinas de todo
en tercera persona decís
que blablablá
que blablablá más
desde algún lugar afuera alguien te mira
sin embargo
en el agua bendita
que santifica tus abusos
purificás tu infierno
pero alguien siempre te mira
desde una cruz o una estrella o una x o una N y otra N
desde afuera alguienes te miran
                                         (falsa democracia
                                     capitalismo "humanista"
                                populismo de cuarta y retórica imbécil
                                                   te sostienen)
sonreís y te eternizas
neutro
neutro te dejas ver
abstracto
abstraído lavas tus manos
y desde atrás y desde adelante
y desde todos los lados
los puntos de fuga las fisuras
los crucuficados las estrellas las x y los ene-enes
te quitan por fin
el rango de patrono o quizas apenas
o quizás apenas utopizo.

Pablo Rodriguez

Oda a la Elegía para que no se aparte. Por Marita Balla

Sábete Sancho que estoy triste ¿de que se acuesta el hombre para morir? 

g. ROJAS

Y sin embargo

aún quedan las letras.

En cambio

para las muñecas

vestidas sobre la realidad

donde la porcelana

de niñas sin su té

les queda

aún para su gozo

jardines babilónicos

en árboles torcidos

y todas las mentiras

para creerlas suyas.

Para los desconsolados,

la mala poesía,

los ojos mal paridos

por una inclinación

al ritmo izquierdo.

El exilio de pie,

todos los muros y lo que no se nombra.

Para los lamentos

los míseros costados.

Y sin embargo...

Y sin embargo arriba.

Encuentro poetico de "Causas y azares" en La Paz, Entre Rios

Gracias a Delfina Bilbao x las fotos que nos saco..Gracias a "Causas y Azares" de La Paz

 

 

joakin Carrasco, Luzia y Zolo

Joakin Carrasco, Luzia y Zolo

Joakin Carrasco, Luzia

zolo y joakin Carrasco

zolo, luzia y joakin Carrasco (vista del publico)

Luzia

el escenario

marita balla y mariela vittor

zolo

guido iglesis, monti, marita y mariela

guido iglesias

Afiche convocante

zolo y lucia