Sin Titulo. Por Joakito Carrasco

Basado en la Lectura de "El remolino" de Ines Garland

Mi boca entera se dispuso a la tarea, esa pequeña flor se abría ante mi recibiendo cada gota de saliva para mezclarse con los flujos de miel que solían confundirse con el ría, a metros de su desembocadura. Clara gemía, ahogando sus lágrimas en un grito casi ensordecedor. Recorro uno por uno sus pétalos , hasta encontrar su vulva dejando al descubierto todo su amor. Una fragancia de azahares del jardín invaden las habitacion arrastrada por la brisa de primavera.
Hoy, no fue como la semana pasada. Hoy los azahares olían diferente, el rio con sus olas rompía tajantemente el silencio de la siesta !Por favor, quédate, no te vayas! me dice soltando  sus palabras al techo y agarrando salvajemente mis cabellos.
El río fluye, suena, me dijo Juanele  acordarme de el me hizo volver  a la orilla, a la de sus piernas alegres, abiertas como emulando, los jazmines del jardín.
Mis besos recorren cada milésima de si espacio !No vayas! !Quedate conmigo! Mi lengua se esfuerza en alejarse pero cada intento es en vano...siento un calambre que me obliga a refugiarme en su interior . !Auxilio Juan! !Me ahogo! Hoy no fue como la semana pasada. Hoy la señora no pudo interrumpirnos golpeando distrida a la puerta con  maligna intención.
!No vayas Juan Quedate conmigo! Me abrazo rendido a sus piernas, los dos estamos transpirados de tanto amarnos y de la humedad del Paraná en su orilla.
Siempre quize naufragar, irme lejos, rio arriba, rio abajo, rio quieto buscando aventuras que puedan alejarme de ella, que remplacen los espacios en mi mente que siempre me llebavan a vos chupando mi conciencia empujandome como un remolino.
Hoy no fue como la semana pasada , hoy la muerte, bella, resplandeciente vino a festejar nuestro amor.

"NO". Por: Virginia Lobo

No te quedes conmigo esta noche ni ninguna otra. No quiero despertar y verte, ni sentir tu calor de cuerpo a mi lado, no quiero tu sonrisa a esa hora, no quiero conocer tu cara amanecida.

No pienses en mí sino hasta verme, no pierdas tiempo llamándome, yo sabre cuando ir, confio en mi cuerpo.

No compartamos caminatas ni hablemos de trivialidades, es más tal vez sería mejor que ni hablemos, sabemos bien que no lo necesitamos, nuestro mecanismo es más perfecto y se completa al ensamblarnos.

No me busques -yo no lo haré- valoremos sólo el encontrarnos haciendo de ese momento un micro mundo, cerrando la puerta, olvidando el afuera. 

No nos demos explicaciones, todo está mas que claro. Tengamos otros amores, no nos privemos del mundo ni a él de nosotros. Riamos con otras personas, juguemos muchos juegos, vivamos todo lo necesario.

No nos digamos adiós, siempre habrá tiempo para encontrarnos.     



"La Pareja" Xilografia de la obra de Maria Belen Di Placido belendiplacido@gmail.com



Mujeres en flor. Por: Paula Victoria Casis

La Mujer con la flor, de Paul Gauguin

Mujer, hoy te escribo solo a vos, a lo que representas.

Mujer, hoy me nace decirte como te veo y regalarte mi cantar en poesía sin rima.

Mujer, hoy, no me siento parte de tu nombre, en realidad, no me siento genérica. Siempre lo dije, Mujer, sos lo más hermoso entre la naturaleza.

Tu piel, lleva los colores de la sierra, del campo, de la tierra mojada, del agua o del cielo, se camufla entre su pelaje buscando protección porque al igual que los bosques o la selva, tu piel es frágil y fácil de corromperse si la fuerzan.
Mujer, que ojos posees.  Ojos como miles de luna, ojos como millones de soles, ojos oscuros y de claridad.
Quien pudiera escapar de tu mirada, faro que nadie apaga, ni siquiera el tiempo que a todos nos pasa y nos cambia.
Ay Mujer, si pudieras alguna vez ser hombre solo para aliviarles la dicha de no ser vos. Vos, agraciada, danzante.
Mujer, que bello cuerpo. A veces, debo parpadear seguido o fregarme los ojos, porque te veo pasar y creo ver una luz brillante que me lleva a la perdición de tu cama.
No hay manera de ilustrar la "belleza misma". Simplemente la imagino como aquella luz. Pero mujer, si vos me pidieras que te regalara el dibujo de "lo bello", te dibujaria así, tal cual estas, en tu completa desnudez.
Enloquesco en tu contura. Abrazarla, es un riesgo placentero. El peligro en ellos, es enamorarse.
!Yo me enamore, gran mujer. Me enamore de una de las tuyas. Piel de barro, con el pelo de un rio, labios frutales y una risa, ay su mirada!
Mujer, yo me abrace a su cintura, recorrí la extensa espalda, olí su perfume herbal y acaricié cada rincón de esa parte tuya.
Ella, también se enamoro de mí, pero, perdí la cordura y olvide, que vos Mujer, sos ave de vuelo eterno, y se me fué así de entre las manos.
Olvidé que sos agua, y se me escurrió por los poros. Olvidé que sos toda naturaleza. Ella, me dió la primavera, pero se arrepintió y sin darme cuenta una noche me la quito.
Se vistió con esa estación y me dejo como un muerto invierno.
La vi irse, vestida de colores.
la vi irse...como mujer en flor.        

"When you gonna learn"?. Por: JAMIROQUAI

¿Has escuchado las noticias?
Personas adecuadas en todo el mundo se han comprometido, ellos jugarán el juego
Victimas de un moderno, las circunstancias nos han traído hastya aquí,
El Armaggedon ha veniddo demasiado cerca, demasiado cerca, en si demasiado
ahora la prevision es la clave para salvar el destino de nuestros hijos
las consecuencias son tan graves, los hipócritas somos sus esclavos.

Así que mi amigo, parar el final de nosotros depende
montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo se enciende.

¿Has escuchado las noticias de hoy?
El dinero está en el menú de mi restaurante favorito,
ahora no hablamos de cantidad, no hay peces en el mar.

Los hombres codiciosos han estado matando toda la vida que alguna vez existió,
asi que es mejor jugar a la manera de la naturaleza o ella tirará todo por la borda,
y no intentes decirme que sabe más que ella sobre lo bueno y lo malo,
ahora que ha alterado, hombre, haz lo que puedas,
ahora mi vida está en tus manos.

Montaña alta y rio profundo, páralo que se enciendo,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
oh, gente, páralo que se enciende

Ahahahaha, jejejejeje...

Montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo que se enciende
los hombres codiciosos se desvanecerán,
oh ellos se desvaneceran cuando lo paremos de encender,
sé que tiene que ser así, oh gente páralo que se enciende!
Me estoy preguntando, ¿cuando vas a aprender a parar de encenderlo?
¿Cuando vas a aprender a parar de encenderlo?  http://www.youtube.com/watch?v=eo7iwlMFPrM

Calendario Infinito- Junio. Por: Chuni Chemin

Algo tiene este mes que ya no es de transición, porque, franco, aparece fresco, diáfano, con noche de luna de intensa luz.
Pero los vientos frescos hacen que todo se haga más tarde en las mañanas y más guardados al tardecer. Ha llegado una pareja  jóven a la casa de troncos. Pasaron varios días de arreglos de techos, pintura,  el jardín.
La joven es más alta, sube la escalera y acerca el balde. Tiene un reluciente pelo negro azabache que lo lleva trenzado hasta la cintura. A veces se lo seca el sol, entonces toma un brillo ondulante. No han conversado con nadie.
Peo muy pronto son todos convocados para la fiesta de un santo. Hay una iglesia chicaque ese día llama con campanas y las puertas se abren. Las velas se encienden. Está llena de flores. Un cura jovén recibe con afecto. Y alli está la pareja, carga un enorme pan lleno de frutas secas.
-Para compartir- dijo ella a modo de saludo.
Breve la misa y todos al sol sobre un mantel enorme se hace el festejo.
Y ya los niños con su teatro, ahora más terminado con cortina floreada, anuncian la función.
-Atención, damas, caballeros, niños(imitan a aquellos teatreros que habían visto).
Se oye redobles de tambor. Se corre el telón.
Hay un fondo de lienzo pintado. Es la casa de los nuevos vecinos, la parejita. Dos títeres vestidos como elllos, se abrazan, ella de falda muy larga con florcitas y trenza de lana, despúes sube él al techo, un baldecito esta en el piso. Todos escucharon el diálogo con claridad.
Ey!...pasame el balde, Juan.
-Va...cuidado que esta lleno Pedro.
Silencio sobre el mantel.
El cura bate palmas: -que terminen- es tarde y tiene que volverse..
Hay un revuelo de telas, tambor, faldas, niños gritando. En silencio  regresan.  

En el bar la vida es mas sabroza. Extraido de mediaisla.net

«Crónicas de bar» es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos




…y el mar será una magia entre nosotros. Jorge Luis Borges



El bar es una ventana abierta que borra de un plumazo todas las fronteras del mundo; en él convergen, tuteándose, sobreponiéndose —voz con voz, hallazgo con hallazgo— las ciencias y las artes, los barcos y las fresas, los duendes y los contertulios. Fuera de él, la realidad es un simple artificio del recuerdo, memoria de otros tiempos y otros sueños que se baten entre el azar y lo posible; “es el confesionario más democrático de todos los que existen”, nos dice Edgar Borges en sus Crónicas de bar (Milrazones, 2011), luego de su dilatado vagar de bar en bar por las noches de Asturias.



El libro, conformado por 21 crónicas, en las que desfilan una serie de personajes tan reales e inciertos como La Maga y Paulina Rubio o Pablo de Tarso y Eduardo Galeano, el cronista va de lo real a lo imaginado sin cambios bruscos de tonalidades ni de mundos (esa lección de ambigüedad tan clara que nos legara Cervantes), en un constante zigzaguear lleno de luces aún dentro de las más lacónicas penumbras:



En los cafés, como en los bares, se intenta arreglar el mundo; en cada mesa, así como en las barras, van y vienen las soluciones del día (mientras, otros nos enredan la vida a puertas cerradas). Pág. 37



Si en las escuelas se enseñara jazz, el planeta sería un lugar más libre y armónico. Págs. 35 y 36



…si el manicomio de las megaciudades sigue en auge, los bares (o cafeterías) serán las trincheras de los vagabundos de la palabra… Pág. 90



¿Paradójico? La sarta de utilidades inútiles con las que la tecnología nos ha ido acomodando el mundo no hacen otra cosa que aumentarnos las falencias; cada día es más reducido el número de palabras que utilizamos para comunicarnos con los escasos amigos o conocidos con quienes tenemos la dicha de compartir; del Light hemos pasado al Mix y ya casi ni siquiera sabemos si es de gandul con fríjoles o de café, la cafeína que nos venden realmente por el Drive Thru de las grandes cadenas con las “que la estupidez nos está arrebatando el siglo…”



¿De quién escucharemos cuentos el día en que cada quien quede atrapado en su pedazo de isla? Pág. 31



…la Cultura en mayúscula será guardada por unos cuantos para recordar la estupidez de este tiempo como la alcabala que nos pusieron quienes manipulan los hilos de la historia. Pág. 69



Crónicas, relatos. Igual da, Crónicas de bar es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos, confirmándonos una vez más que nadie puede escapar a ninguna parte y que «frente a la confusión mundial, lo mejor es esconderse en casa y mirar hacia dentro». Pincelada tras pincelada, pieza tras pieza, las 21 estaciones que nos llevan noche a noche por los bares asturianos, se las arreglan para ponernos en contacto con un infinito mundo de ambientes y lugares que cubren y descubren cientos de ciudades y lugares conocidos y por conocer. Y vaya con los contertulios, los que acuden al llamado del autor que va libreta en mano alborotando albas y ocasos o los que aparecen, simplemente (Franz Kafka, Javier Solis, Marilyn Monroe, Che Guevara, Daniel Santos, Dalí, Paul Auster, Ana Karenina, Errol Flynn, Neo o Eddie Palmieri), derramándose de la copa de la imaginación, creando formas: «Hace rato que el peso de la realidad aplastó a los mitos, ahora va por las personas».



Así se lee; casi creo que se oye, Crónicas de bar se escucha en technicolor como la radio de antes, la que narró los primeros viajes a la luna. Puedo oír, sentir y hasta palpar los bordes de las cucharillas y los platos; contar los pliegues de los afiches del Che y de Marilyn o sentir cuando entran, furtivos, juguetones, Cortázar, Charlie Parker y el Inquieto Anacobero de Borinquen. Vi el gusano de Kafka, husmear y arrastrarse entre las copas y apurar un carajillo. Es mi opción, “en Homero la poesía y la narración resultan lo mismo”, ha dicho García Ponce. Cada bar habita y es habitado por todos los bares anteriores y en ellos se encuentra y se reproduce, en vivo y a todo color, una forma sintética del mundo en el que queremos vivir (o por lo menos leernos).

Versos Continuados. Por: Joakito Carrasco

Probalos hoy
no hay lugar
para el "hubiese"
quizas para un tal vez
pero siempre llega tarde

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas abor
naranja pal amor.

Rutinas mañaneras
de cotidiana labor
miran reprimiendo
sus libre pensamientos
posibilidad de ser.

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas sabor
naranja pal amor.

23 de septiembre de 2010

El trufer anontillado. RELATO. Por: Luis Demetrio SALCEDO

     Los monos de la Selva de Mundamante, estaban preocupados, pues desde hacía un tiempo habían recibido quejas contra los loros. Se decía que éstos, se pasaban la vida parloteando de tal forma, que ya se habían transformado en una molestia para todos, no solo chinchorreaban entre ellos, sino que se metían con el vecindario. El alboroto del permanente parlanchineo de cotorras, cotorritas y cotorrones, era insoportable. Nadie podía aceptar pacientemente tal situación.      Así fue que los monos, decidieron hacer una reunión con todos los animales, para consultar al más sabio de los habitantes de la región: el Búho. El señor Búho muy complacido, concurrio al concilio, en él, cada uno de los animales habló del tema. Larga y muy alta, fue la exposición de la Señora Jirafa; con gran señorío y gesto altanero, expuso el Rey de la Selva, alegre y risueña, la Hiena dijo lo suyo, como una trompa, el elefante, llegó a la convocatoria y aportó su opinión; escurridiza y silvante, la Serpiente apuntó también contra los loros; los lineamientos de la cebra, fueron muy precisos; boqueada tras boqueada el Hipopótamo dejó un chorreante concepto; con garra, el Águila marcó su dictamen. Cada cual de una forma u otra emitieron sus quejas: se habló del estupido comadreo cotorralñ, de las incoherencias, del palabrerío insulso, de la constante trapatiesta,que sin descanso se oía todo el día. Ese parlanchineo jamás se agotaba, no se podía mantener con ellos, una conversación de buen contenido, con miras a un correcto intercambio de ideas y pensamientos, no se pasaba del inútil intercambio de palabras comunes y hasta sin sentido; solo eran palabras, dichas y pronunciadas en forma tonta y pueril. Ni tan siquiera el más anciano de los loros, era capaz de mantener una charla amena, y, cuando algunos de ellos intentaba cordinar algo sensato, otros se acoplaban a la charla y comenzaban a das opiniones totalmente ajenas al tema; así ninguno entendía nada. Sólo ellos parecían alegres y satisfechos de su estúpida vocinglería.

     Todos opinaron: los más violentos, querían acabar copn los loros y terminar con esa plaga, otros más contemplativos, sugerían echarlos de la selva. Pero primó, por supuesto, la armonía y la razón. Se decidió hablar con ellos en forma pacífica y civilizada; fue entonces que el Búho propuso hacer un gran encuentro en un claro de la selva...invitar a los loros y exponerles las quejas y hablar sobre conductas, costumbres y urbanidad. En esa reunión se les haría conocer:  normas de convivencia, tanto entre sí, como con los demás animales, y, aclararles que todos tenemos el derecho de la palabra, pero no así, en forma tan despreocupada e incoherente como ellos lo hacían. Los asistentes quedaron conformes y dispuestos a poner a los loros, en la buena senda  de la palabra.

     Animales de todos los rincones llegaron en aquel magnífico día. Los loros en grandes bandadas, habían poblado un gran sector de la arboleda. Presidida por el Señor Búho, dió comienzo a la sesión, alli se observó el comportamiento de la altanera mayoría, que con actitudes y miradas de suficiencia incitaban a los loros, que muy callados, esperaban lo que aconteciese. No hubo debate, la mayoría aprobo por unanimidad, la totalidad de las propuestas, a saber: se dijo que todos podían hablar, pero debía respetarse el orden de la palabra, considerar la palabra de los mayores, hablar con conocimiento de la causa, no interrumpir sin tener la palabra, no se debía levantar la voz. Así se fueron dando normas de cómo se debe escuchar y hablar en forma armoniosa y educada, para conformar un lugar ameno, tranquilo, donde el respeto por la palabra bien dicha y mejor escuchada, fuera el deber y el derecho de todos. Con aplausos y abrazos se dió por finalizado el acto.

     Para celebrar tan magnífica jornada, se invitó a brindar con un Trufer amontillado, que muy oportunamente los loros habían aportado. Al comienzo se bebió muy parmoniosamente, pero como el Trufer estaba delicioso se libó en demasía, por lo tanto: -todos borrachos- . Así, comenzó una zarabanda que fue creciendo, hablaban, se abrazaban, reían, bailaban, saltaban alegres y despreocupados; pasaron horas y horas bebiendo, y alli quedaron desparramados, desde el Rey de la Selva, hasta el picaflor. Las luces de un nuevo día alumbró el lugar, al despertar el león intentó hablar...sólo gruñó, a la jirafa, no le salió ni un solo sonido,y, los hipopótamos, abrían y cerraban la bopcaza en forma ridícula, nada supieron decir; el desconcierto y la desazón fue total, nadie entendia nada...!Se le había acabado el don de la palabra..! Solo los loros, seguían hablando y chillando como siempre, pues como se sabe...el Trufer amontillado, no los afecta en nada.           

Todo es música. KELLY NUX

El pentagrama tiene silencio.

No siempre significan mutismo.

Dependen del tiempo,

es lo que durara el silente.

¡Lo mismo es la vida,
subidas y caidas!.

Arpeguios y acordes

hacen armonía.

¡Todo es musica!

El canto de pájaros,
el viento, la lluvia y hasta
el cántaro que va a la fuiente.

Cuando el corazón derruido
se debate en un callejon enmudecido,
haz que cruja tu mundo
y traerá música a tus oidos.

Gozando de alegrías,
sin soledad en tus dias.Por lo que
nunca dejes reinar el silencio
en el pentagrama trazado para tu vida.

Obra de Sergio Puzzio

"Luna y Vino". Poesía de Angelica R. Delcasse

lalinternadediogenes.woedpress.com

La luna parpadea con lentitud

          el instante final

          hacia su ocaso

        mientras la persiana
          indomable y fria.

              Sorprende.

            La luz titila.

         El último borracho
            se retira.
        Alimentó su fantasía
            con aventuras
            extravagantes

                ideas.

          La fuerza obliga
        los pies sin destino.
          Ahoga desmanes
              y suspiros.

           Satélite perdido
               deambula
           inconciente rocio

           asfixiado de olvido.

Sueña con alcanzar la estrella

             sin discernir

              si se embarca
              o se queda.

El ansia

Las noches que estuvimos fueron encadenadoramente sensuales. Aún hoy lo son cuando las recuerdo con delicia en el silencio en mis pensamientos.

De vez en cuando me abandono a merced de esos recuerdos y mi ser es alcanzado por un deseo que subyuga mi cuerpo, que me inunda, que retuerce su inflamada lengua dentro de mi, con fuerza. Pensar en ello me llena de impaciencia por tenerte entre mis piernas, por abrigar tu sexo con el calor que guardo entre ellas para entregarte una vida plena de voracidad. Quiero que me conozcas insaciable y poderosa. Por que te miro y no puedo evitar el supremo desafío de querer conquistarte.

Nina Equis.