Nada mas quiero felicitar y ofrecer mis “sensibles” augurios a este grupo de vandálicos e indoctos que se dan el trabajo de dar algo concreto a esta lata de conserva (Paraná). Pienso eso de ser letrado, culto y disciplinado... ¿qué es eso?. Muchos (hombres y mujeres) cultos, disciplinados y sobre todo letrados nos han cagado históricamente. Algunos ocupan cargos políticos, otros creen que el arte es propio de una elite selecta, pero en su mayoría se han transformado en burócratas que administran un sistema que nos aplasta cada vez mas... y otros tantos se encargan desde los medios masivos de comunicación a transmitir ignorancia, miedo, culpa, resentimiento, etc.
El MAR, pienso, seria como la posibilidad cultural y artística concreta para romper los moldes, que de alguna u otra forma, limitan y reprimen lo diferente, lo otro, lo marginal...
Hay un sustrato cultural que esta arraigado con fuerza en esta sociedad; ese sustrato, esa base, opera en las cabezas de cada uno de nosotros... por eso bienvenida la rebeldía , hace falta mover estas bases culturales corroídas, desabrochar la cabeza tantas veces como desabrochamos nuestras braguetas y saber que el arte, por su propia naturaleza, no soporta dirección alguna.... Acá les dejo, por lo pronto algunas cosas que escribí...
Ya lo sé
Ya se que es tarde para escribir,
siendo que el acto de escribir es algo especial,
es como una necesidad,
o puede ser pensada también como un lujo (como una vulgaridad).
Ya lo sé!... les digo a mis interiores demonizados,
a las voces ajenas, a las voces de los de mas.
Demonizados por que a la hora que me hacen escribir
me hace sospechar de querer transformar todo lo que me esclaviza.
Y a la hora nocturna,
aquella hora en que los fantasmitas salen a persuadirnos de que es bueno pecar
... los fantasmitas ya están con sueño.
Es tarde para escribir,
pero como nuestros huesos quieren seguir siendo rebeldes
uno tiene que respetar ese impulso de vida,
ese motivo por el cual cree que vive y muere y aguanta la sacra rebeldía...
luego se ensucia, pero un poquito.
Infinitud que me acobardas
y no me dejas salir de esos pensamientos
y sobre todo de esas letras que me impulsan,
me encadenan a tocarte,
a tocar la hoja blanca...
ya lo sé!...
a veces la mejor poesía
es la que no se escribe.
(sin titulo)
Hundiéndome en la solitariedad
percibo el alejamiento de los afectos.
“Es parte de la vida”, me dijeron ante este planteo.
Recuerdo, entonces, que cuando era niño
una especie de desconocimiento sobre ciertas cosas
y personas fue el origen de mi hundimiento...
La gran poesía
A los maestros que dejan su huella donde mas nos duele.
Preludio:
Jugando con fuego nos quemamos...
Jugando con agua nos ahogamos...
Después
hicimos barro con la tierra y el agua,
hicimos después
con el fuego
una vajilla...
soplamos fuerte y dimos vida...
¿qué será de este niño juguetón?
Efugio:
Amando ardientemente nos quemamos...
Amando transpiramos...
Después
hicimos cucharita en la cama,
hicimos después
a la luz del sol
una gran poesía...
el viento nos lleva...
¿qué será de esta triste niña?
Guido Iglesias
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