RECITAL EN LA CASONA

Acróstico. Por: Célica Conde

E xtasis en vuelo inherente al cielo de los pájaros
S u ala azúl , tenaz latido en las alturas
C arcajadas de soles y desatadas nubes
R édito incomprensible para el conquistador
I ntento de los tristes; iracundía mística
T ejido de palabras de palabras de apretada trama o transparente tul
O braje a sol y luna, en calientes tribunas o parajes agrestes
R ústico o de avanzada; caña brava y champán
E se sostenimiento de la risa de un niño o de un jóven cantor
S eñores mi saludo y el de mi Entre Ríos, paleta del labrador.

Otras cosas. Por: Zeva

Ella prefiere no ver pobreza
Prefiere no ver locura
Niega la maldad
Se caga en la miseria
Se aterroriza ante la palabra "sexo"
Ella prefiere ir a un boliche
Encararse al mas lindo
Al menos pobre
Al mas cuerdo

"Óyeme, escúchame, te estoy hablando
desde el otro lado...en donde
ya nada de eso por lo que vos estás
preocupada importa"

Contricción. Por: Félix García

Es primavera
   en este octubre florecido.
Pero alguien,
deshilachado de nuestro dolo,
ensaya una canción de otoño.
Hay rumores peregrinos
en los laberintos ocultos
de la memoria.
Oscurece en el recuerdo
de los días anteriores.
!Todo es tan azul ahora!...
!tan aire, tan cristal
y tan nada!.
Una niña flota,
arcilla de la entrega,
en el vientre materno.
!Está tan lejos en el tiempo!;
y yo, !tan lejos...tan lejos!...
                 

A través de la ventana. Por: Nélida Beatriz Sosa

A través de la ventana
busco el tiempo que murió
como esta tarde que muere
pálida, triste, callada.

Sólo el canto de una tacuara
y de aquel gorrión
me hacen sentir que estoy aquí...

A través de la ventana
el pasado llegó;
pasan tristes momentos
de tu amor y mi amor.

A través de la ventana
veo el rostro de una mujer
que una vez conocí
y fue feliz.

Mientras el silencio
sella de ocre mustio
las celosías de estas ventanas
para olvidar el ayer.

Ripio. Por: Carlos Fradkin

No esperan aplausos
simplemente brotan
provienen del alma
esos versos míos
ni camino de asfalto
están hechos de ripio
pues allí nacieron
esos versos míos
no van por dineros
ni publicaciones
quieren decir cosas
nada más que eso
sólo lo que gritan
sólo lo que sienten
esos versos míos
son de puro ripio.

Insensatez. Por: Blanca Aurora CAPROTTI

Me pierdo, inocente
en lo profundo de tu mirada
es azul, la ensoñación.
Me llamo mariposa...
Respondo a tu pregunta.

Cómo llamarme de otra forma
si tus ojos son luz
que encandilan mis sentidos
despiertos en esta noche de estrellas.

Tus manos me acarician
abren mis poros.
La sensatez no responde
el corazón tiembla.

Cada latido, cada suspiro
se lleva un poquito más,
de toda mi fuerza
...me entrego.

Tal vez mañana, en unas horas
ya no estás aquí.
Cuando toquen las campanas
Tus pasos, se prederan en la niebla
                                            de otra madrugada.

Casualizando. Por: Squenun Biaf(Extraido de revista Voces)

Andrés es rubio y tiene 23 años. Vive con un compañero de estudios llamado Juan Manuel. Ambos se levantan todas las mañanas a las 7:30 AM para estudiar, y mientras Juan prepara su desayuno (así habían acordado para evitar reclamos), Andrés remolñonea un poco más en su cama. No tienen mayores compromisos que los exigidos por sus deseos de vivir comodamente al amparo de la protección económica que le brindan sus padres.
Andrés es rubio y tiene un lunar en el lóbulo derecho y una mancha d enacimiento en forma de corona en el lado izquierdo de su cintura. Es, como se dice comúnmente, de buen dormir y rara vez logra levantarse de la cama a tiempo para sus obligaciones. Más de una vez su madre lo había reprendido por ello, sin que esto causara mayor efecto sobre su conducta.
Esa noche, Andrés abríó súbitamente los ojos y salto de la cama (a pesar del frío y la lluvia que eran una invitación a la pereza) antes del amanecer. En la otra habitación, Juan Manuel, preocupado y entredormido, se fija en el radio reloj despertador: 5:34 AM. Decidido a recriminar a Andrés por los ruidos que causaba al dirigirse al comedor llevándose por delante sillas y la mesa y encendiendo el televisor a esas horas, Juan Manuel se levanta. Su compañero estaba descalzo y en pijama, mirando la TV. Sin decir nada, se acercó al aparato y bajó el volumen no sin antes dirigir una fugaz mirada llena de fuego a modo de silenciosa queja y volvió a su cama.
Ana estudia y trabaja para mantener sus estudios. Entra a laburar a las 7 AM, pero es lunes y el fin de semana ha regresado a su pueblo natal. Ese día llegará con bolsos y todo a su trabajo. Es morena y de almendrados ojos que tienen la profundidad del vértigo. Su cabello lacio le cubre los hombros y muchas veces también la cara. La ruta está humeda y el frío creó bancos de niebla. El conductor seguro de sí, guía el autobus. Ana está muy acostrumbrada a este viaje. En otras épocas, la hacía cada fin de semana, de ida y de vuelta y hasta se había arriesgado a recorrerla a dedo. Pero el pavimento puede ser traicionero. La policía y la ambulancia extrañamente llegaron rápido, aunque para algunos no lo suficiente. Un poco despues, los bomberos. Nadie podía comprender cómo Ana había llegado hasta donde estaba, a más de cinco metros del accidente sin un solo rsguño.
A las 7:30 AM Juan Manuel apagó el despertador dispuesto a no dejar pasar el incidente de esa noche, cuando sorprendido notó que su compañero dormía placidamente y reiteraba su rutina d eignorar el llamado electrónico a cumplir sus obligaciones. Juan Manuel, como cada mañana, tuvo que despertarlo.
Durante el desayuno comentaron lo sucedido y terminaron riendo. Habían llegado a la conclusión de que Andrés era sonámbulo. Sería una anécdota más de las tantas que acumulaban  el uno del otro en los casi tres años de convivencia.
Esa mañana, a pesar de la tardanza producto de las declaraciones y los trámites, a Ana le dieron el día libre y salió a caminar. Las 10:30 hs. era un buen momento para hacer un descanso, pensó el rubio estudiante y salió a caminar. Y así lo hizo hasta llegar a la vidriera de un negocio donde vendían artículos electrónicos, buscando precios de un equipo de música que no compraría. A su lado, una chica veía estupefacta las noticias por una TV que miraba a la calle. El informativo describia los detalles de un accidente ocurrido esa madrugada: "...tres muertos y más de diez heridos fue el saldo que dejó el vuelco de un autobús proveniente de...". Vestida con un pantalón de cintura baja y un abrigo que no cubría más alla del ombligo, Andrés no pudo evitar fijar su vista en una simpática corona que decoraba el lado derecho de su cintura y tampoco pudo dejar de comentárselo:
-Yo tengo una mancha igual, pero a mi izquierda...dijo sin prestar atención al resto del ella.
Ella sorprendida, enfrentó la mirada de aquel muchacho que tan raro ciomentario le ofrecía.
-Hola! Soy Andrés.
-Hola, yo soy Ana dijo tímida mientras se quitaba un mechón que le cubría su infinita mirada y lo dejaba detrás de su oreja izquierda, descubriendo el lunar que adornaba su lóbulo.
-Perdonáme, puede parecer un lugar común pero ¿no te conozco de alguna parte?
-Seguramente...respondió ella que aunque desconcertada mantenía su compostura, e hizo un silencio- ...Anoche soñé con vos confesó por fín a su desconocido más conocido.
Pasmado, el rubio estudiante, replicó en voz baja pero muy clara:
-Yo también soñé con vos anoche...
Y el noticiero seguía "...el informe policial indica que el accidente tuvo lugar a las 5:35 de esta madrugada cuando en condiciones que aún se tratan de esclarecer..."    
        

Lisandro Pierotti x 3

Perder el juicio. Por: Soberbio Kamchelski (2008)

La corrupción me juzga con aire de maledicencia,
impone frazadas sobre mi
el vaho pegajoso de una condena social.
¿Porque no juzgan a los que no imparten justicia?,
corrupción de menores, a mayor escala internacional.
Algo raro, sucio, contaminado merodea
para que yo repugne hasta perder la cabeza
y complazca en ello sus mas perversas ambiciones.
¿Andaré por el mundo cual degolláu?
asi me aceptan aplacados y gentiles.
Algo huele a crimen en el ademán lasceroso de estos muertos.

La corrupción me juzga con aire  de maledicencia,
quiere agotarme con el  mismo talenta,
eso lo sé por indulgencia,
he ahi lo que se llama  "un gran negocio".

¿Como pueden dejar caer la bolsa de la usura
sobre tantos y tantos infelices?
Será porque juzgan pero no condenan con beneplacito...
directamente matan
porque tienen asumido el horror, bien asumido su fatídico papel:
un tormento solapado pretende convivir con la mañana
en plena beatitud, entre los más hermosos días.
Una atmosfera densa de improperios supone el alivio de  tanta crueldad.
Mas en los barrios la rueda macrabra sigue  girando

"todo lo que ame". Por: Mel Barrios

Odio tu mirada que me dibuja perfecta porque amas a otra, odio tus tobillos gastados, tus manos frías que me acarician, que rasures mal tu mentón porque dañas la piel de mi rostro. Odio tus uñas perfectas. Odio todas tus razones, odio tu perfume y tus zapatos. Odio tu camisa y el sujetador de tu corbata. Odio tu perfil varón. Odio tus amores de verano. Mas odio tus pasiones. Odio tus secretos más profundos. Las marcas de tu piel. Tu lunar perfecto. Odio tu sonrisa. Tus viajes a mi lado. Tus lecturas en mi oído. El café por la mañana. Tus sabanas favoritas. Tu lado de la cama lo queme. Odio con todo mí ser tu sonrisa y tu mirada caramelo. Odio tu música. Odio tus frases desafinadas. Tus estrategias de mendigo por mí. Tu suéter. Odio tu valija sobre la cama. Tu medalla sagrada que arranque de ti. Odio tu espalda. Odio tus leyes quebradizas. La pureza de tus labios. Las mentiras de tus sueños. Deseo que a tu cuadro predilecto se le desintegre la silueta de mujer y se la trague el mar y la arena y esa ventana quede para mí. Odio tu piel trigo. Tus susurros. Odio mi cintura si la abrazas. Todo lo que ame de ti se va por esa puerta. Contigo sin mí.




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cortitas y al pie

-no quiero escribir nada profundo. a veces ni siquiera quiero escribir.





-me acuesto a dormir la siesta y el sol me entibia la cara. suenio que te abrazo y es un momento feliz.





-pido deseos al universo, a mi ángel de la guarda, a una estrella fugaz y mientras los pido cierro los ojos esperando que finalmente se cumplan





-creo que es momento de aclarar-me quien soy realmente





-los días pasan y nada mas. yo los miro y nada mas...





-pensar. hacer silencio. dejar que todo retome su curso. no es momento de otra cosa





-quisiera hacer un viaje largo largo largo





-existirá alguna forma de teletransportarme a una playa en centroamerica hasta el 21 de septiembre?

Sin Titulo. Por Joakito Carrasco

Basado en la Lectura de "El remolino" de Ines Garland

Mi boca entera se dispuso a la tarea, esa pequeña flor se abría ante mi recibiendo cada gota de saliva para mezclarse con los flujos de miel que solían confundirse con el ría, a metros de su desembocadura. Clara gemía, ahogando sus lágrimas en un grito casi ensordecedor. Recorro uno por uno sus pétalos , hasta encontrar su vulva dejando al descubierto todo su amor. Una fragancia de azahares del jardín invaden las habitacion arrastrada por la brisa de primavera.
Hoy, no fue como la semana pasada. Hoy los azahares olían diferente, el rio con sus olas rompía tajantemente el silencio de la siesta !Por favor, quédate, no te vayas! me dice soltando  sus palabras al techo y agarrando salvajemente mis cabellos.
El río fluye, suena, me dijo Juanele  acordarme de el me hizo volver  a la orilla, a la de sus piernas alegres, abiertas como emulando, los jazmines del jardín.
Mis besos recorren cada milésima de si espacio !No vayas! !Quedate conmigo! Mi lengua se esfuerza en alejarse pero cada intento es en vano...siento un calambre que me obliga a refugiarme en su interior . !Auxilio Juan! !Me ahogo! Hoy no fue como la semana pasada. Hoy la señora no pudo interrumpirnos golpeando distrida a la puerta con  maligna intención.
!No vayas Juan Quedate conmigo! Me abrazo rendido a sus piernas, los dos estamos transpirados de tanto amarnos y de la humedad del Paraná en su orilla.
Siempre quize naufragar, irme lejos, rio arriba, rio abajo, rio quieto buscando aventuras que puedan alejarme de ella, que remplacen los espacios en mi mente que siempre me llebavan a vos chupando mi conciencia empujandome como un remolino.
Hoy no fue como la semana pasada , hoy la muerte, bella, resplandeciente vino a festejar nuestro amor.

"NO". Por: Virginia Lobo

No te quedes conmigo esta noche ni ninguna otra. No quiero despertar y verte, ni sentir tu calor de cuerpo a mi lado, no quiero tu sonrisa a esa hora, no quiero conocer tu cara amanecida.

No pienses en mí sino hasta verme, no pierdas tiempo llamándome, yo sabre cuando ir, confio en mi cuerpo.

No compartamos caminatas ni hablemos de trivialidades, es más tal vez sería mejor que ni hablemos, sabemos bien que no lo necesitamos, nuestro mecanismo es más perfecto y se completa al ensamblarnos.

No me busques -yo no lo haré- valoremos sólo el encontrarnos haciendo de ese momento un micro mundo, cerrando la puerta, olvidando el afuera. 

No nos demos explicaciones, todo está mas que claro. Tengamos otros amores, no nos privemos del mundo ni a él de nosotros. Riamos con otras personas, juguemos muchos juegos, vivamos todo lo necesario.

No nos digamos adiós, siempre habrá tiempo para encontrarnos.     



"La Pareja" Xilografia de la obra de Maria Belen Di Placido belendiplacido@gmail.com



Mujeres en flor. Por: Paula Victoria Casis

La Mujer con la flor, de Paul Gauguin

Mujer, hoy te escribo solo a vos, a lo que representas.

Mujer, hoy me nace decirte como te veo y regalarte mi cantar en poesía sin rima.

Mujer, hoy, no me siento parte de tu nombre, en realidad, no me siento genérica. Siempre lo dije, Mujer, sos lo más hermoso entre la naturaleza.

Tu piel, lleva los colores de la sierra, del campo, de la tierra mojada, del agua o del cielo, se camufla entre su pelaje buscando protección porque al igual que los bosques o la selva, tu piel es frágil y fácil de corromperse si la fuerzan.
Mujer, que ojos posees.  Ojos como miles de luna, ojos como millones de soles, ojos oscuros y de claridad.
Quien pudiera escapar de tu mirada, faro que nadie apaga, ni siquiera el tiempo que a todos nos pasa y nos cambia.
Ay Mujer, si pudieras alguna vez ser hombre solo para aliviarles la dicha de no ser vos. Vos, agraciada, danzante.
Mujer, que bello cuerpo. A veces, debo parpadear seguido o fregarme los ojos, porque te veo pasar y creo ver una luz brillante que me lleva a la perdición de tu cama.
No hay manera de ilustrar la "belleza misma". Simplemente la imagino como aquella luz. Pero mujer, si vos me pidieras que te regalara el dibujo de "lo bello", te dibujaria así, tal cual estas, en tu completa desnudez.
Enloquesco en tu contura. Abrazarla, es un riesgo placentero. El peligro en ellos, es enamorarse.
!Yo me enamore, gran mujer. Me enamore de una de las tuyas. Piel de barro, con el pelo de un rio, labios frutales y una risa, ay su mirada!
Mujer, yo me abrace a su cintura, recorrí la extensa espalda, olí su perfume herbal y acaricié cada rincón de esa parte tuya.
Ella, también se enamoro de mí, pero, perdí la cordura y olvide, que vos Mujer, sos ave de vuelo eterno, y se me fué así de entre las manos.
Olvidé que sos agua, y se me escurrió por los poros. Olvidé que sos toda naturaleza. Ella, me dió la primavera, pero se arrepintió y sin darme cuenta una noche me la quito.
Se vistió con esa estación y me dejo como un muerto invierno.
La vi irse, vestida de colores.
la vi irse...como mujer en flor.        

"When you gonna learn"?. Por: JAMIROQUAI

¿Has escuchado las noticias?
Personas adecuadas en todo el mundo se han comprometido, ellos jugarán el juego
Victimas de un moderno, las circunstancias nos han traído hastya aquí,
El Armaggedon ha veniddo demasiado cerca, demasiado cerca, en si demasiado
ahora la prevision es la clave para salvar el destino de nuestros hijos
las consecuencias son tan graves, los hipócritas somos sus esclavos.

Así que mi amigo, parar el final de nosotros depende
montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo se enciende.

¿Has escuchado las noticias de hoy?
El dinero está en el menú de mi restaurante favorito,
ahora no hablamos de cantidad, no hay peces en el mar.

Los hombres codiciosos han estado matando toda la vida que alguna vez existió,
asi que es mejor jugar a la manera de la naturaleza o ella tirará todo por la borda,
y no intentes decirme que sabe más que ella sobre lo bueno y lo malo,
ahora que ha alterado, hombre, haz lo que puedas,
ahora mi vida está en tus manos.

Montaña alta y rio profundo, páralo que se enciendo,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
oh, gente, páralo que se enciende

Ahahahaha, jejejejeje...

Montaña alta y río profundo, páralo que se enciende,
tenemos que despertar a este mundo de su sueño,
gente, páralo que se enciende
los hombres codiciosos se desvanecerán,
oh ellos se desvaneceran cuando lo paremos de encender,
sé que tiene que ser así, oh gente páralo que se enciende!
Me estoy preguntando, ¿cuando vas a aprender a parar de encenderlo?
¿Cuando vas a aprender a parar de encenderlo?  http://www.youtube.com/watch?v=eo7iwlMFPrM

Calendario Infinito- Junio. Por: Chuni Chemin

Algo tiene este mes que ya no es de transición, porque, franco, aparece fresco, diáfano, con noche de luna de intensa luz.
Pero los vientos frescos hacen que todo se haga más tarde en las mañanas y más guardados al tardecer. Ha llegado una pareja  jóven a la casa de troncos. Pasaron varios días de arreglos de techos, pintura,  el jardín.
La joven es más alta, sube la escalera y acerca el balde. Tiene un reluciente pelo negro azabache que lo lleva trenzado hasta la cintura. A veces se lo seca el sol, entonces toma un brillo ondulante. No han conversado con nadie.
Peo muy pronto son todos convocados para la fiesta de un santo. Hay una iglesia chicaque ese día llama con campanas y las puertas se abren. Las velas se encienden. Está llena de flores. Un cura jovén recibe con afecto. Y alli está la pareja, carga un enorme pan lleno de frutas secas.
-Para compartir- dijo ella a modo de saludo.
Breve la misa y todos al sol sobre un mantel enorme se hace el festejo.
Y ya los niños con su teatro, ahora más terminado con cortina floreada, anuncian la función.
-Atención, damas, caballeros, niños(imitan a aquellos teatreros que habían visto).
Se oye redobles de tambor. Se corre el telón.
Hay un fondo de lienzo pintado. Es la casa de los nuevos vecinos, la parejita. Dos títeres vestidos como elllos, se abrazan, ella de falda muy larga con florcitas y trenza de lana, despúes sube él al techo, un baldecito esta en el piso. Todos escucharon el diálogo con claridad.
Ey!...pasame el balde, Juan.
-Va...cuidado que esta lleno Pedro.
Silencio sobre el mantel.
El cura bate palmas: -que terminen- es tarde y tiene que volverse..
Hay un revuelo de telas, tambor, faldas, niños gritando. En silencio  regresan.  

En el bar la vida es mas sabroza. Extraido de mediaisla.net

«Crónicas de bar» es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos




…y el mar será una magia entre nosotros. Jorge Luis Borges



El bar es una ventana abierta que borra de un plumazo todas las fronteras del mundo; en él convergen, tuteándose, sobreponiéndose —voz con voz, hallazgo con hallazgo— las ciencias y las artes, los barcos y las fresas, los duendes y los contertulios. Fuera de él, la realidad es un simple artificio del recuerdo, memoria de otros tiempos y otros sueños que se baten entre el azar y lo posible; “es el confesionario más democrático de todos los que existen”, nos dice Edgar Borges en sus Crónicas de bar (Milrazones, 2011), luego de su dilatado vagar de bar en bar por las noches de Asturias.



El libro, conformado por 21 crónicas, en las que desfilan una serie de personajes tan reales e inciertos como La Maga y Paulina Rubio o Pablo de Tarso y Eduardo Galeano, el cronista va de lo real a lo imaginado sin cambios bruscos de tonalidades ni de mundos (esa lección de ambigüedad tan clara que nos legara Cervantes), en un constante zigzaguear lleno de luces aún dentro de las más lacónicas penumbras:



En los cafés, como en los bares, se intenta arreglar el mundo; en cada mesa, así como en las barras, van y vienen las soluciones del día (mientras, otros nos enredan la vida a puertas cerradas). Pág. 37



Si en las escuelas se enseñara jazz, el planeta sería un lugar más libre y armónico. Págs. 35 y 36



…si el manicomio de las megaciudades sigue en auge, los bares (o cafeterías) serán las trincheras de los vagabundos de la palabra… Pág. 90



¿Paradójico? La sarta de utilidades inútiles con las que la tecnología nos ha ido acomodando el mundo no hacen otra cosa que aumentarnos las falencias; cada día es más reducido el número de palabras que utilizamos para comunicarnos con los escasos amigos o conocidos con quienes tenemos la dicha de compartir; del Light hemos pasado al Mix y ya casi ni siquiera sabemos si es de gandul con fríjoles o de café, la cafeína que nos venden realmente por el Drive Thru de las grandes cadenas con las “que la estupidez nos está arrebatando el siglo…”



¿De quién escucharemos cuentos el día en que cada quien quede atrapado en su pedazo de isla? Pág. 31



…la Cultura en mayúscula será guardada por unos cuantos para recordar la estupidez de este tiempo como la alcabala que nos pusieron quienes manipulan los hilos de la historia. Pág. 69



Crónicas, relatos. Igual da, Crónicas de bar es un fresco a través del cual el autor nos coloca frente a ese espejo del que hablaba su sabio pariente; aquéllos, cuyas imágenes cada vez nos imitan menos, confirmándonos una vez más que nadie puede escapar a ninguna parte y que «frente a la confusión mundial, lo mejor es esconderse en casa y mirar hacia dentro». Pincelada tras pincelada, pieza tras pieza, las 21 estaciones que nos llevan noche a noche por los bares asturianos, se las arreglan para ponernos en contacto con un infinito mundo de ambientes y lugares que cubren y descubren cientos de ciudades y lugares conocidos y por conocer. Y vaya con los contertulios, los que acuden al llamado del autor que va libreta en mano alborotando albas y ocasos o los que aparecen, simplemente (Franz Kafka, Javier Solis, Marilyn Monroe, Che Guevara, Daniel Santos, Dalí, Paul Auster, Ana Karenina, Errol Flynn, Neo o Eddie Palmieri), derramándose de la copa de la imaginación, creando formas: «Hace rato que el peso de la realidad aplastó a los mitos, ahora va por las personas».



Así se lee; casi creo que se oye, Crónicas de bar se escucha en technicolor como la radio de antes, la que narró los primeros viajes a la luna. Puedo oír, sentir y hasta palpar los bordes de las cucharillas y los platos; contar los pliegues de los afiches del Che y de Marilyn o sentir cuando entran, furtivos, juguetones, Cortázar, Charlie Parker y el Inquieto Anacobero de Borinquen. Vi el gusano de Kafka, husmear y arrastrarse entre las copas y apurar un carajillo. Es mi opción, “en Homero la poesía y la narración resultan lo mismo”, ha dicho García Ponce. Cada bar habita y es habitado por todos los bares anteriores y en ellos se encuentra y se reproduce, en vivo y a todo color, una forma sintética del mundo en el que queremos vivir (o por lo menos leernos).

Versos Continuados. Por: Joakito Carrasco

Probalos hoy
no hay lugar
para el "hubiese"
quizas para un tal vez
pero siempre llega tarde

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas abor
naranja pal amor.

Rutinas mañaneras
de cotidiana labor
miran reprimiendo
sus libre pensamientos
posibilidad de ser.

Nadie es garante
pocos confían
pastillitas sabor
naranja pal amor.

23 de septiembre de 2010