El ansia

Las noches que estuvimos fueron encadenadoramente sensuales. Aún hoy lo son cuando las recuerdo con delicia en el silencio en mis pensamientos.

De vez en cuando me abandono a merced de esos recuerdos y mi ser es alcanzado por un deseo que subyuga mi cuerpo, que me inunda, que retuerce su inflamada lengua dentro de mi, con fuerza. Pensar en ello me llena de impaciencia por tenerte entre mis piernas, por abrigar tu sexo con el calor que guardo entre ellas para entregarte una vida plena de voracidad. Quiero que me conozcas insaciable y poderosa. Por que te miro y no puedo evitar el supremo desafío de querer conquistarte.

Nina Equis.

1ª FLIA – Feria del Libro Independiente y (A) (Autogestiva, Amiga, Amable, Anárquica, Autónoma)

Los días sábado 4 y domingo 5 de junio se presentará la 1° Feria del Libro Independiente y (A) frente a la Asociación Civil Barriletes, Santos Domínguez 964 de la ciudad de Paraná.



Libros, revistas, fanzines, charlas, mesa de lectura y debate, proyecciones de cortos presentados por sus directores, artesanos, artistas de todo tipo locales y de distintos puntos del país.



La FLIA es un espacio alternativo, abierto y horizontal, un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera otra forma de hacer, vivir y compartir cultura.



En la FLIA no se escribe para que te acepte una editorial, ni se crea para que te acepten en los medios establecidos: el arte independiente que produce la FLIA es libre.



Para innumerables artistas este movimiento significó y significa una nueva forma de generar redes, por donde circula desde el arte hasta el amor que nos hace merecer el nombre de FLIA.*

Lucidez silenciosa. Por: Zolo

sianakrom.blogspot.com
Obra: Silencio

Invierno desangra,
promulga silencio.
El cielo cuajado de incierto
abre los portales del alma,
hace cantar al soñador reprimido.
Demasidas luces,
demasiadas sombras,
lucidez silenciosa.
la noche recoge sus fruto,
lubrica las lujurias.
Invierno desangra
promulga silencios,

SIN TITULO

Las sensaciones se encadenan en mi cabeza, me hacen pensar, extrañar la risa de un aliento tibio de invierno, que busca sofocación detrás de una almohada cualquiera. Me acuerdo de la suevidad de mi cara acostada en mi almohada cualquiera. Me acuerdo de la suavidad de mi cara acostada en mi almohada, de cabellos atrapados en mis labios, de preguntas hechas al aire, que solo un diccionario puede dar respuesta; mo acuerdo de esta tarde que ya es pasado, que es noche antes de dejar de ser día; me acuerdo que ahora estamos solo tu recuerdo y yo. Pero nadie lo sabe.

Dalí, Segismundo encadenado

No se puede pensar eternamente en que podría ser distinto. A veces hace falta aceptar la realidad como aparece. Me lamento de llegar siempre tarde, a donde estoy esperando para ser felíz, parece que realidad y sueño nunca van de la mano. ¿Sera que mis sueños parecen tan reales que llego a pensar que no son ciertos? Me refugio asustado en pesamientos de belleza. REspiro tranquilo al saber que siempre tendré mis secreto cuando no me sienta seguro. Cierro los ojos, murmurando pensamiento positivo, sigo subiendo, sabiendo que en una torre me espera, refugiada, tu voz. No se puede, no puedo, dijo alguien, y decidí que lo mejor era callarme.
Me pregunto cuanto tiempo podre vivir inconcientemente en la duda, sin sentir culpa, sabiendo que no soy solo yo el que piensa hasta cuando aguantará la represión del pensamiento.

J.G.

Nacimiento del Libro. Por: Alphonse Dain (*)

Poco despues del periodo alejandrino -o sea hacia la mitad del siglo II antes de J.C.- nace el libro, es decir, el libro empleado como elemento cotidiano, como algo que penetra en la vista de las gentes y que se hace indispensable. Ello está vinculado a las consecuencias de las conquistas de Alejandro, al desarrollo de la cultura general, a la apertura de las grandes escuelas de filología. Por esa época entramos en un ciclo que afecta a la vida de todos, y es a partir de ella que el problema de la escritura se confunde en parte con el de aquel.
Son varios los antecedentes que han condicionado a la vez la escritura y el libro. POr un lado esta la industria del papiro, y por el otro la difusión de la escritura griega en un mundo que ya no era únicamente griego de origen. Un  egipcio estaba obligado en su aprender griego, así como un niño de nuestros días está obligado en su colegio a aprender un idioma extranjero. Y la rivalidad de las grandes ciudades helenísticas, señalará alguien, favoreció esta estimulación hacía la cultura; así Pérgamo, rival a menudo afortunado de Alejandría, inventó una sustancia para escribir, el pergamino.
Desde el comienzo del siglo II de nuestra era, nació el conflicto entre el papiro y el pergamino, por una partem y entre el volumen y el códice, por la otra. El volumén era una larga hoja enrollada y escritas de un solo lado; el códice estaba compuesto de una serie de cuadernos escritos de ambos lados y puesto uno a continuación del otro, protegido por una encuadernación o una especie de portapliegos. El códice, especialmente el de pergamino, parece haberse desarrollado más rápidamente en el Occidente que en el Oriente. El conflicto entre las diversas formas de libros fue largo y variado. No solo hubo códice de papiros diestramente montados, sino que durante mucho tiempo se vieron las hojas de papiro mezcladas con las de pergamino en un solo libro.
(*) Extraido de: "El Correo" Revista de la UNESCO
   

Amor. Por Ignacio Berreta

No sirve;
la literatura, la poesia, la escritura,
el arte, el miedo, el dolor,
tus ojos, tus labios, tu corazón.

Es una mierda;
la libertad, los estandarte, las banderas,
la política, el fascismo, el comunismo,
burgues, proletario, ustedes.

Se puede ir al carajo;
la belleza, la fealdad, la vida
la guerra, la paz, la injusticia
el verdugo, el castigado, el bien y el mal. Esto!

Porque acá en el más puro vacio
todavía, no ha llegado la contaminación.

Sala de Psicopatología. Por: Alejandra Pizarnik

Después de años en Europa
Quiero decir París, Saint-Tropez, Cap
St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
                   y tanto
                   y tanto
                   por no hablar de New York y el del West Village con ras-
tros de muchachas estranguladas
                  -quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije (¡oh Sigmund! con
vos se acabaron los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
   y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
   y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
   aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
   persuadiéndome día a día
   de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos des-
tino,
   -una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé. Yo Tengo algo
aquí (se toca las tetas) y unas ganas de llorar que mama mía.
 Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
 Strindberg: "El sol, madre, el sol."
 P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
 Sí, señora, la madre es un animal carnívoro que ama la vegetación
lujuriosa. A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
     pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
     después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza por mi
útero
     (y como no puede, busco morir y entrar en la pestilente guarida de
la oculta ocultadora cuya función es ocultar)
      hablo de la concha y hablo de la muerte,
      todo es concha, yo he lamido conchas en varios países y sólo sentí
orgullo por mi virtuosismo -la mahtma gandhi del lengüeteo, la Ein-
stein de la mineta, la Reich del lengüetazo, la Reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!

      Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos y hasta besan al lepro-
so, pero
       ¿se casarían con el leproso?
       Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
       sí de eso son capaces,
       pero luego viene la vocecita que acompaña a los jovencitos como
 ustedes:
      -¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
      Y
       sí,
       aquí en el Pirovano
       hay almas que NO SABEN
       por qué recibieron la visita de las desgracias.
       Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos, quieren que
  la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia, porque la roña les da te-
  rror, y el desorden, y la soledad de los días habitados por anti-
  guos fantasmas emigrantes de las maravillosas e ilícitas pasiones de la
  infancia.
       Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente en una sala
  llena de carne de prisión donde las mujeres vienen y van hablando de
  la mejoría.
  Pero
   ¿qué cosa curar?
  Y ¿por dónde empezar a curar?
  Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal es
casi tan bella como el suicidio.
  Se habla.
  Se amuebla el escenario vacío del silencio.
  O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
  -¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
  No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar. Asisto al ina-
gotable fluir del murmullo. A veces -casi siempre- estoy humeda. Soy
una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así y coger-
me a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos (que sin duda
me la chuparán) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena
frigidez.
   Húmeda.
   Concha de corazón de criatura humana,
   corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
   "como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
   Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
   oh no es que quiera coquetear con la muerte
   yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a
fuerza de prolongarse,
  (Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz
apiadada de mí)
  Y
  Que te encuentres con vos misma -dijo.
  Y yo dije:
  Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma enti-
dad con él tengo que matar al migo para que así se muera el con y, de
de este modo, anulados los contrarios, la dialéctica supliciante finaliza en
la fusión de los contrarios.
  El suicidio determina
  un cuchillo sin hoja
  al que le falta el mango.
  Entonces:
  adiós sujeto y objeto,
  todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
  ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita, es el espacio
vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar, es el alto momento de la fusión
y del encuentro,
   fuera del espacio profano en donde el Bien es sinónimo de evolu-
ción de sociedades de consumo,
   y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo median-
te relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
   lejos de las ciudades en las que se compran y se vende (oh, en ese jar-
dín para la niña que fui, la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña, mi querida niña que
no has tenido madre (ni padre, es obvio)
   De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
   en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía, de separación
de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
   -Ellos son todos y yo soy yo-
   finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos de
buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!) me podrán ayudar,
   pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras in-
teriores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer (la profundidad,
cuanto más profunda, más indecible) y los puteo por que evoco a mi
amado viejo, el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será nin-
guno de los mediquitos (tan buenos, hélas!) de esta sala,
   pero mi viejo se me muere y éstos hablan y, lo peor, éstos tienen
cuerpos nuevos, sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza en la
miseria por no haber sabido ser un mierda práctico, por haber afron-
tado el terrible misterio que es la destrucción de un alma, por haber
hurgado en lo oculto como un pirata -no poco funesto pues las mone-
das de oro del inconsciente llevaban carne de ahorcado, y en un recin-
to lleno de espejos rotos y sal volcada-
   viejo remaldito, especie de aborto pestífero de fantasmas sifilíticos,
cómo te adoro en tu tortuosidad solamente parecida a la mía,
   y cabe decir que siempre desconfié de tu genio (no sos genial; sos
un saqueador y un plagiario) y a la vez te confié,
   oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
   te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes para
darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto, un siglo más,
   (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
   Sala 18
   cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos en una casa en
ruinas y me los comería pensando en mis años de escritura continúa,
   15 o 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio de las
analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante,
   porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud- la ciencia psicoanalíti-
ca se olvido la llave en algún lado:
   abrir se abre
   pero ¿cómo cerrar la herida?
   El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos no resta-
ñan  la herida que supura.
   El hombre está herido por una desgarradura que tal vez, o segura-
mente, le ha causado la vida que nos dan.
   "Cambiar la vida" (Marx)
   "Cambiar el hombre" (Rimbaud)
   Freud:
   "La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
   Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda, muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo, de mi amadísimo Lich-
tenberg, el genial físico y matemático que escribía en su Diario cosas
como:
   "Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
   Algo solo estaba, ¿no?
   (Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
   Y a Kierkegaard
   Y a Dostoyevski
   Y sobre todo a Kafka
   a quien le paso lo que a mí, si bien el era púdico y casto
   -"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera como no exis-
te otra;
   pero le paso (a Kafka) lo que a mí:
   se separó
   fue demasiado lejos en la soledad
   y supo -tuvo que saber-
   que de allí no se vuelve
   se alejo -me alejé-
  no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
  sino porque una es extranjera
  una es de otra parte,
  ellos se casan,
  procrean,
  veranean,
  tienen horarios,
  no se asustan por la tenebrosa
  ambigüedad del lenguaje
  (no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
  El lenguaje
  -yo no puedo más,
  alma mía, pequeña inexistente,
  decidíte;
  te la picás o te quedás,
  pero no me toques así,
  con pavura, con confusión,
  o te vas o te la picás,
  yo, por mi parte, no puedo más.

1971

 

Cronograma de Actividades de las Jornadas de Editoriales Independientes (feria y encuentro)

Jueves 14 de abril

11 Horas

Lecturas públicas de escritores

Peatonal San Martín de Paraná

De las 10 -12 Horas y de 15 a 17 Horas

Taller para escuelas “Cómo escribir un poema en 5 pasos y editarlo con 5 pesos”

A cargo de Fernando Callero/ Diatriba Editorial (Santa Fé)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Duración: 2 horas

17 Horas

Apertura de los stands de la feria- Patio de la Casa de la Cultura

18:30 Horas

Encuentro de escritores y libreros de la región: distribución y circuito de comercialización independiente.

Expondrán referentes de librerías y distribuidoras de libros, y se realizará un intercambio entre las experiencias autogestivas de publicación.

Participarán, entre otros:

Stella Maris Ponce/ Librería Magíster Libros (Concordia)

Luís Escobar/ Librería Palabras Andantes (Santa Fé)

Miguel Ángel Molfino/ Cospel Ediciones, Editorial Cuna, Editorial Viceversa (Chaco)

Alejandro Miranda – Mirian Merlo / Editorial Eloísa Cartonera (Buenos Aires)

Coordina: Javier Bendersky/ La Periférica Distribuidora (Buenos Aires)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

20 Horas

Presentaciones de libros.

•  “Son solo ejercicios no deberías recordarlos” (poesía) de Bruno Revello (Neuquén) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “El hit del verano” (poesía) de Ramiro García (Rosario) y Tomás Boasso (Rosario) / Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “Papeles en el Piso” (cuentos) de Federico Coutaz (Santa Fé) / Maria Muratore Ediciones (Santa Fé)

21 Horas

Presentación de “AUCA, Revista de Artes Escénicas” (Paraná)

Proyección de video: “Del Autor al Actor” de Renzo Casali / Milano- Italia. (Grupo “COMUNA BAIRES”). Experimenta Teatro 9- Rosario-Diciembre de 2007

Presentación fragmentos del monólogo “Poesía viva” de Santiago Marcos

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Viernes 15 de abril

11 Horas

Lecturas públicas de escritores

Peatonal San Martín de Paraná

De las 10 -12 Horas y de 15 a 17 Horas

Taller para escuelas “Cómo escribir un poema en 5 pasos y editarlo con 5 pesos”

A cargo de Fernando Callero/ Diatriba Editorial (Santa Fé)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

Duración: 2 horas

14 Horas

Taller de confección de libros cartoneros.

A cargo de: Editorial Eloísa Cartonera (Buenos Aires)

Carpa “Circoscópico” en el marco del Otoño Rojo, Ciclo de Arte y Escuela.

Plaza de las Colectividades- Costanera Baja

17 Horas

Feria de stands - Patio de la Casa de la Cultura

18:30 Horas

Charla sobre relaciones entre el circuito de publicación oficial y el independiente.

Editorial de la Municipalidad de Rosario.

Editorial de la Universidad Nacional del Litoral.

Editorial de la Universidad Nacional de Entre Ríos.

Coordina: Fabián Reato

Casa de la Cultura de Entre Ríos

20 Horas

Presentaciones de libros

• “Agustina” (poesía) de Daniela del Maso (Buenos Aires) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)

• “Finca” (poesía) de Tomás Fadel (Buenos Aires) /Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)
• “Una nube solitaria viaja ociosa” (poesía) de Camilo Tsuu (Buenos Aires) / Ese es otro que bien baila Editorial (Paraná)

Casa de la Cultura de Entre Ríos

21 Horas

La compañía – (Buenos Aires)

Presentación del proyecto de La Compañía: Guillermo Valdez

Proyección del book trailer de Timbre 2: Velada gallarda (Ieen Selva Almada y Odiseo Sobico)

Música en vivo: Dos Cachivaches (Pandolfelli & Millán Pastori)

Duración aproximada: 40 minutos

23 Horas

Scott Brown Pop / Rock - Alternativo

Servicio de cantina, bebida y comida

Patio de la Casa de la Cultura

Participantes invitados:

Ediciones Cartonerita Solar (Neuquén) www.cartoneritasolar.com.ar

Cospel Ediciones, Editorial Cuna, Editorial Viceversa (Chaco)

Eloísa Cartonera (Buenos Aires) www.eloisacartonera.com.ar

Editorial Cinco Pantalones (Buenos Aires) www.cincopantalones.wordpress.com

No hay vergüenza Ediciones (Buenos Aires) www.nohayverguenzaediciones.blogspot.com

Editorial de la Municipalidad de Rosario (Santa Fé)

Editorial de la Universidad Nacional del Litoral (Santa Fé)

Editoriales: Diatriba Editorial (Santa Fé) www.edicionesdiatriba.blogspot.com

Editorial María Muratore (Santa Fé)

Editorial de la Universidad Nacional de Entre Ríos (Paraná)

Editorial Ese es otro que bien baila (Paraná) www.quebienbailaeditorial.blogspot.com

Abrazo Ediciones (Paraná) www.abrazoedicionesparana.blogspot.com

Editorial Fundación La Hendija (Paraná)

Editorial Supervisión Libro Único (Paraná) facebook.com/fernykosiak

Editorial Birkat Elohym (Colón – Entre Ríos) www.birkatelohym.com

La Periférica Distribuidora (Buenos Aires)

Librerías: Magíster Libros (Concordia) www.magisterlibros.com.ar

Palabras Andantes (Santa Fé)

AUCA Teatro -Teatro del Bardo (Paraná) www.teatrodelbardo.blogspot.com

La Compañía (Buenos Aires) www.timbre-dos.blogspot.com

Editorial Reloj de Arena (Nogoyá – Entre Ríos) www.relojdearena.com.ar

"Una voz me dice...." Por: Facundo Rodriguez

Escultura "Rapto de Proserpina" Bernini

Una voz me dice tenés que hacerte valer y solo la escucho en el silencio que abrume mi
esfinge sentada en la puerta de mi trabajo, estoy cansado de que unos
estúpidos no sepan por que su capacidad no les da mentalmente, por que es más fácil
reír criticar y destruir que crear con armonía la verdad.
Mañana será otro día y la lucha por la sobrevivencia comenzara otra vez
Los días pasan como rayos, las miradas y los sentimientos se hacen más claros las
coincidencias se esclarecen los sentidos se ensanchan y yo estoy acá en esta ciudad pequeña
Donde todavía tenggo mucho que aprender de pocos y todo una vida para ofrecer y demostrar.

Por: Sofía

1.
Rugir de decir
   toda esta belleza embriagada
   incitándome a besarla
              y yo de cara

pensar decir
  el crepúsculo es la hora
  de una campana sordomuda

hacer decir
 los transeúntes son plumas
 flotando en la brisa otoñal
                          alguno ríe

suspiro de decir
 las sábanas colgadas del vecino
 tienen ideologias
 y yo en esta terraza

                  Nota: la luz, apenas sobre la lapicera, ha
                            prometido arrastrarme hasta el final
                            de la araucaria, pero se queda ahí...
                               como hacíendome cosquillas.

Elaborado en Base a lectura de "La Aventura de una Mujer Casada"(Italo Calvino)

Taller Literario 16 de junio de 2010

"Me podes convidar un cigarrillo", fueron las palabras que hicieron levantar los ojos del suelo a Stefania R. "Eh,¿Como?" -preguntó medio pavota como dormitiva. "Si me podes convidar un cigarrillo" le repitio. "Ah...si, disculpá", levantó la mirada, la confianza había vuelto a ella. Juán, con su campera roja y la barba cortada a tijera, sus uñas largas y la mirada sincronizada con sus labios..."La culpa es cristiana, y sobre todo al aurora".
"Bueno, un experto en semiótica, lo que me faltaba" murmuró entre dientes Stefanía R libre de resentimientos de trasnochada. Ella gozaba, sentía placer al despertarse cada mañana  con un beso de su compañero.
Ver salir el sol, hacer las tostadas y preparar el café, salir al porche y encontrarse con la vecina  al recoger el diario.
"Semiótica, !ja! lo mio es filosofía pura piba" retrucó como ninguneándola, bajándo el tono al recibir el cigarrillo que Stefanía demoró en buscar dentro del bolso. Dispuesto a obtener más que una simple bocanada de humo, Juan tomo la delantera y dijo: "¿Creés en el amor? el verte en el aurora, comparándote con todas las mujeres existentes en la faz de la tierra veo a la madre de mis hijos, no me podes rechazar..." "juas juas juas" Reía a toda carcajada con ganas de que todos la miren. Ya no sentía miedo, estaba segura de si misma, se libero del encierro sufrido entre las calles de su ciudad en la noche...solo quería llegar a su cvasa y hacer las tostadas, preparar el café, saludar a sus vecinas al recoger el diario."No me haga reír hombre, jajaja Ahora falta que si ,lo rechazo se suicide jajajaja, Lea a Nietsche por favor¿No se entero que supero al mismisimo Shopenhauer?"
Juan abrío sus ojos tanto como pudo quedando boquiabierto, sin palabras..."Tome hombre"-dijo Stefanía sacando diez pesos de su bolso. "Tomese un vino con los muchachos". Pagó la cuenta, saludo al mozo y se retiro. Al llegar a su casa, saludo a sus vecinas, recogió el diario, hizo las tostados y puso a calentar el café. Hoy, esta mañana ella desperto con un beso a su compañero.
JOAKITO CARRASCO 

Las nuevas palabras segun Fontanarrosa

Afortunadamente todo cambio, Argentina hoy es un pais moderno y a los argentinos se nos nota el cambio, exclusivamente cuando hablamos y esto es muy importante.Cuando estudiabamos para un parcial, deciamos;"estoy hasta las bolas", cuando en realidad estabamos"A full".

Ya no tenemos centros comerciales. Ahora son todos "shoppings".

Ahora ya no decimos facturas, sino "cokies", que suena mas fino, ni tenemos sentimientos; "feeling", que es mucho mas profundo.

Los carteles que anuncian rebajas dicen "20% off" y cuando logramos meternos detras de algun escenario hacemos "backstage"


Han cambiado nuestro aspecto, ahora es mas "fashion". ya no usamos calsoncillos, sino "slip" o "boxer". Tampoco viajamos en colectivo, sino en "bus" y para el auto usamos el "parking".

El autoservicio ahora es "self service", el escalafon; "ranking", el representante ahora es "manager" y le entrega a donicilio "delivery".

Desde que las insignas las llaman "pins", a los maricones "gay", a las comidas frias "luchs", a los repartos de cine "casting",Argentina ya no es la misma. Ahora es mucho mas moderna.

Cueste lo que cueste por: Armando,T.

Mentira que esa tarde iba a salir bien;sin haber estudiado es imposible, pero para alejandra siempre es facil, tiene computadora, no tiene que madrugar para ir al sucio laburo como el mio, que te agota no solo fisica  sino mentalmente; y decime que ganas te van a dar de estudiar, que digo estudiar, ni siquiera abrir un libro. Bueno otra no me queda, dejo de trabajar aunque me muera de hambre; dejar de estudiar ni soñarlo.

"Y Yo te saludo.. implacable señora" por: Kelly del Valle De Paoli

Te acercas señora, sigilosa, burlona, furtiva,
con tu carga a la espalda perdida.
Te ignoro, intentando repudiar tus mansajes,
los comprendo y los veo.
Te esquivo, pretendiendo evitar que me roce
tu aliento curtido de tiempo,
que me quema y lo siento.
Y mis ojos se cierran ante tu presencia,
que insiste en demostrar los despojos,
me duelen y los lloro.
Me cubro de escudos en la lucha esteril,
porque se muy bien que ante ti soy debil,
con ellos te enfrento, son mis pensamientos,
mi alma y tanto valores que ante ti no te alcanzan.
Y mi piel te aguanta, te sufre, te odia,
rechaza tus caricias que engañan,
son garrras que lastiman y arañan.
Al verme indefensa, frente a tu potencia,
firme y orgullosa presento batalla
a tu desafio, con mi arrogancia.
Nunca estoy sola, ni oculta, ni tensa.
¡Te espero...! aunque no te quiero.
Me siento dichosa poque he vivido y vivo,
una vida intensa, rodeada de amores y tu...
 me reservas tan solo dolores.
Al Señor le ruego que cuando tu llegues
seas genorosa como una preñez.
Y yo te saludo...aunque te detesto
¡Señora Vejez!

Nuestras pieles mutadas. Por Enrique Symns

En los rincones oscuros de esta ciudad dejaremos nuestras pieles y ya mutados regresaremos a fumar el cigarro mas sabroso.

Añadir leyenda

Desde la niñez los sueños han sido siempre los mismos: el picnic del final de la vida, el barco que llega en el atardecer rojizo, el desconocido que aparece con esa insolita aventura.
esto estuvo demasiado en nosotros. Hablando y hablando sin cesar en el patio de las fiestas y las caricias. ¿Como haría para acariciar tus besos en un bar de esta ciudad mientras corro en la selva huyendo de la fiera que persigo? Aqui nunca nos encontraremos en un tiroteo, siempre estaremos hablando. Aqui las vidas no son fáciles o difíciles: son del todo imposibles. El deseo interruptus del impulso.
La peste emocional tiene que haber estallado. Me niego a aceptar que esto pueda ser considerado vida humana. Encerrados tras la puerta, amarrados por lo propio, manteniendo siempre limpia la cucha de las preocupaciones, con un salvavidas puesto, pero lejos del mar
Aqui, en esta ciudad, yacen los restos de todos nosotros. Que en paz sueñen que viven.
Pero los barcos y los trenes y los líos y las fugas y los viajes pasan todos los meses de ese día por cualquier ventana despierta a la hora en que el corazón ha quemado ya sus últimas maderas secas.
Lo saben los niños que nunca duermen ni crecen y lo saben quienes flotan sobre las telarañas y los pantanos donde estan atrapados estos malditos días que son como nada.
No sé donde queda, pero la brújula perdida te seguirá conduciendo entre trampas y enemigos. No sé donde queda, pero más allá de este mundo que sabemos que hay está ese raro mundo que no sabemos que hay. Te irás y tu silla quedará vacía.
Recordarán ese lugar, pero luego ese lugar será ocupado y tu imagen se perderá. Quedará libre. Entonces, recien entonces, nos fumaremos el mejor cigarro de todos estos años.  

Tango. Por Lucas Secundini

Triste,
como ciertas tardes de noviembre,
con llovizna persistente
Yo te vi pasar

Mécía
El otoño una pena absurda,
Como del viento una burla
Que se abriga en mi

No conocí mal mi desazón,
El llanto de tu corazón
Que completaba un café;
Te busque sin desconsuelo
Y así en el bardo perdí,
Cual compadrito enredado
La vida entera en un duelo

Y hoy andas toda serena,
No sé si mi alma te busca,
O se te antoja un recuerdo
Para amurarla en tí

De igual manera te sigo
Como en esas tardes de enero,
Cuando no ardía en el cielo
La llama artera, tu adíos

No conocí mal mi desazón,
El llanto de un corazón
Que completaba un café;
Te busqué sin desconsuelo
Y así en el bardo perdí,
Cual compadrito enredado
La vida entera en un duelo.

DEUTERONOMIO 28. Por Perito

"El hombre más confiado de tu pueblo mirara con desconfianza a su hermano e incluso a su esposa y los hijos que le queden"

Deuteronomio, 1994. De la Serie Maniquies, Alicia y León Ferrari

Tu no eres mi hermano.Eres mi esposa Haciendote pasar por mi harmano, para que confie en ti. Peroi no impoprta, porque por mas que seas mi esposa, queriendose hacerte pasar por mi, hermano no confiare en ti. Por que tampoco confio en mi , haremano. ¿Por que? Porque mi hermano se hace pasar por mi hijo, porque que no confio ni en ti ni en el. Pero tampoco confio en mi hijo, ni en el que mate ni en el que me queda. Como confiar en mi hijo que no es mi hijo, sino mi sobrino. Como no matar a mi otro hijo si tampoco era mio. Ese hijo que maté por desconfianza y que tampoco era mi hijo. Era fruto del incesto de una mujer que se quiere hacer pasar por mi hermano. Y su hijo que en realidad es mi sobrino. Y yo que de a ratos soy esposo y de a ratos hijo y a veces sobrino, como voy a confiar en todos ellos, si tampoco confío en mi.

Condición de la primavera. Por Lía Lista

Extraído de "El Duende" Nº3 Asociasión Entreriana de Escritores

www.remigiomegias.blogspot.com(Los colores de la Primavera)

¿Donde archivar este lamento 

que opaca el silvido de la vida,

que se pierde, en el mar de mis 

                           sentimientos?

¿Cómo sujetar las hilachas de mi

                                          alma

si no encuentro el faro del amor,

perdida en mis soledades;

sin equilibrio

entre trama y urdimbre?

¿Como atravezar el hielo

del misterio

que une mi razón?

Levántame del pozo oscuro

invítame al vuelo ágil del colibrí,

a fundirnos en una melodía de

                                    Vivaldi,

a que imitemos a los hipocampos, 

a florecer esta última primavera.

archipiélago.

archipiélago

Mucho
mundito
de colores,
entre las sabanas
deje los iceberg,
derretiendose
y miré
como
vos te reias
feliz
como una estrella
cayendote
bajo las luces
de la tarde
nadie se dio cuenta
del agua,
un exceso de
remolinos
extinguiendose
remando,
dejé
el cielo
para no volver.

La eternidad que los salvo. (de Melisa)

Vacios sus ojos ya sin vida yacia su cuerpo sobre el cemento frio...
Que ahora era su lecho de muerte...Su piel perdia el perfume
que alguna vez habia abrazo su cuerpo entero....
Sin mas la violaron y despojaron de todo lo que puede despojarse un ser humano,
habiendo acabado esos diminutos e insignificantes hombres, si asi se los puede llamar,
con esa tarea cometida al unico efecto de poseer un poder que quizas los hacia grandes.
Inyectados sus ojos en furia la colocaron desnuda de todas sus ropas
pero no de su piel, que llena de marcas, de aquellas marcas que insinuaban notablente
su vida, su experiencia de vida. Todo lo que su pasado escribia sobre ella se sostuvo sobre ese paredon
con todo lo que le quedaba de orgullo sin derramar lagrimas por tales aberraciones
cometidas sobre su cuerpo que ahora era un pedazo de carne disputado
por soldados de guerra hambrientos... Esa mujer que antes no hubiese osado levantar el velo de su rostro
ante un desconocido... estaba de pie frente a esos seres despiadados.
Solo podia sostenerse en el recuerdo de su Hombre, que atado de pies y manos impsibilitado de todo acto
observaba detenidamente en la deseperacion lo que hacian a la carne de su mujer. Sus dios sabe que sus almas
estaban juntas ya en la eternida.
Desde el otro lado, desde esa linea que divide el mundo real del eterno se observaban los dos torturados. Botin de guerra. Cuando ya no les quedaba otra parete de la piel sin marcas, cuando ellos se aseguraron que mas humillacion no les cabia en ambos cuerpos................... abrieron fuego.. Ellos se miraron profundamente al vacio interminable de sus ojos..Eternamente descanso uno en el otro... en este tipo de momentos uno no sabe hacer otra cosa que recordar.
Tener memoria... Ser esa mujer y ese hombre marcados, mutilados, humillados...
Transportarlos en nuestra memoria.