Todo es Ausencia

Acordes emocionles, en el vacio espumoso, se desviven en silencio.
Un cielo flota bajo el cielo.
Perderse para encontrarse, va alimentando la ansiedad. El humo juega;donde algo se va escapando, la luz recrea el instante.
La sombra se desenvuelve, donde la soledad se desnuda, la noche se descubre demasiado peligrosa.
Alguien cierra los ojos. La luna se baña en un charco mientras el viento sopla de las hojas de los arboles.
Fuera de hora; una lagrima moja el cristal, auyentados sueños viven a ocultas. Extraño en tu ausencia, la angustia llena la copa,como otro reflejo del otro lado de tus ojos.
La locura se va tentando con tan poco; las voces que salen de la oscuridad reconstruyen el reflejo aparente.
Alguien grita detras del vidrio; y la lentitud se desprende lenta, muy lentamente.
Frios rejuntes desean la noche, donde mueren los deseos.
Una piedra cae a la fuente; otra vela se consume en el encierro. Alentando la agonia de saber que todo es ausencia nada mas. Dejando todo ayer por mañana...

ZOLO

Sonrisa Contagiosa

Pequeños soldaditos luchan por su vida
y me recuerdan a mi
Tambien contra el estado he de combatir
Virus vacio, niños grandes ambos reprimidos
astucia y camuflaje
Nunca aceptaremos ser simbiotes de esta vida.
Lejos de la estructura del laberinto, para quienes nos despojamos de la desintegracion de la muerte.Oir sobre los labios de la finitud otrora y por importuna juventud.Me recuerda el amor a los finales de cuando en los años primeros vemos enigmatica su fiel figura.Al pasar los años proxima e inexorable sentimos su jadeante estertor repulsivo.Nada en este instante irrepetible, purificara la crucial vision.Hemos muerto, e iniciaremos la conjuncion de eclipses.Para ser simples, para quienes hacemos participes a la muerte de lo cotidiano, es solo una maxima del eterno azar.
Si ese cinismo me abraza no sera designio sino tiempo de la realidad del sin amor.No importa si ese azar me mata poco diremos de algo tan inoportuno.
Siento ese escalofrio maldito que me engaña
tambien me provoca estornudar
y soltar mis secreciones por doquier.
Para mi placer, te horrorizas
y te apartas de mi lado.
¿Soy acaso el germen que te agrede?
Estoy tan cerca tuyo.
Tambien lo disfruto mientras suelto
mi sonrisa contagiosa.
(¡Ja, ja, ja!)
¿Que me dicen ahora del dengue,
del señor cancer,
del hambre de los nuestros?
¡Basta!.No me griten al oido.
Basta, no continuen, en pérfida desidia
a soslayar, imperterritos, libidinales anaqueles
en donde, por ilúcidos perinatales acértijidos moribundanos
nos enmiendan a la provocacion
mucho antes de que la gripe contraataque.
Esta claro, ¡claro! muchachones de la monada del gobierno
ustedes antepusieron el Primer Principio del alfabeto
nuestra Primigenia letra "A"
"a" esta gripe porcina
"a" esta insurreccion de los cerdos sin barro.
Recuerdo cuando en 1390, o antes
la peste negra nos hizo usar el metodo incorrecto
sufrimos, moribundos, desangramos muchos cuerpos
y los muertos rebalsando de las veredas,
Italia, India, Argentina,
volvemos y vamos
y vamos y venimos a la historia del poder medico hegemonico
que ultraja la celula espirituosa...
Edad media pre modernia
no podemos evolucionar bien
¿Como evolucionar cuando la libertad es ajena?
Bien o mal medicados o automedicados
los abrazos partidos abundan
como abunda la enfermedad
de posicionarse distinto respecto del pedo o el estornudo.
La mirada, el tacto de la mano o del ano.
Las bubas se curaron cuando los suizos en Japon
aislaron el virus...
¡y el piojo de la rata fue obsoleto!
Cofradia del M.A.R - 05/07/2009

Orgullo de Pescador

Oyeron?
Dicen que harán la represa,
que hasta un decreto han firmado
declarándola a este engendro
de interés provincial.
Hablan mucho del proyecto,
de progreso y que se yo.
Pero es que nadie ha pensado
en el pobre pescador?
¡¡¡No!!!, no me han de cambiar la vida,
no sin que yo alzé mi voz.
Porque con mi humilde voto
yo ayude a que ese señor
obtenga su envestidura
y hoy sea gobernador.
Escuhen los gobernantes
dicen que me darán trabajo
que me haran vivir mejor.
ahora yo le pregunto:
¿que hago de mi amor por el río
y mi orgullo de pescador?
Miren, viá ver si me explico.
lo siento casi un igual,
diria que es algo vivo
cuando veo que se mueve
como una serpiente del río.
Más no le he temido nunca,
lo considero un amigo,
siento que bulle en mis venas
su sange muy dentro mio.
Y ya no me pertenesco,
Soy parte de él y él es mío.
los dos nos pertenecemos,
los dos nos sentimos ricos.
Yo, porque mi pobreza
de pescador no percibo,
porque me hallo millonario
por su brillo de platino,
porque tengo las riquezas
de mil perlas de rocío,
y él porque que sabe que es dueño,
de estos sentimientos mios.
Cuando voy en mi canoa acariciando el destino,
siento que vibra debajo su enorme lomo bravío.
Escucho su claro murmulllo,
como si hablara conmigo.
Somos complices en eso
porque los dos lo sentimos.
Porque ambos hemos sellado
con sangre nuestros destinos
¡¡¡No!!!, no me pida que abandone
mi rancho de junto al río
ni que acepte el trabajo
que me hará vivir mejor.
me siento muy orgulloso
viviendo así como vivo
porque aqui nunca estoy solo,
y en mis noche s de vigilia
canoa, espineles, mallas,
y el río son mi familia.
Ya se que es un trabajo modesto
tal vez no sea el mejor, pero es mío
y siendo libre, yo eligí ser pescador,
cuando estas cosas comprendas
no insitirá en su pedido.
Es por eso que le ruego,
no me lo cambie a mi río.
Raul José Rocco.

Las Ventanas

(*)

De Spleen de París
Por Charles Baudelaire
Traducción de Joaquín Negrón Sánchez, 2º edición,
1998, España (Madrid).
Visor Libros

Quien desde fuera mira a través de una ventana abierta, jamás ve tantas cosas como quien mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, tenebroso y deslumbrante que una ventana tenuemente iluminada por un candil. Lo que la luz del sol nos muestra siempre es menos interesante que cuanto acontece tras unos cristales. En esa oquedad radiante o sombría, la vida sueña, sufre, vive.

Por sobre las olas de los tejados, acierto a entrever a una mujer madura, arrugada ya, pobre, perpetuamente enfrascada en su tarea y que nunca sale. Con su rostro, con su atuendo, con sus gestos, con apenas nada, he reconstruido la historia de esta mujer, o quizá fuera mejor decir su leyenda, y de vez en cuando, entre lágrimas, me la recito a mí mismo.

De haber sido un pobre anciano, habría reconstruido la suya con la misma naturalidad.

Y me acuesto, satisfecho de haber vivido y padecido en la piel de otros.

Y tal vez me digan: "¿Cómo sabes que esa leyenda es la verdadera?". ¡Qué me importa la realidad que se halle fuera de mí, si me ha ayudado a vivir, a sentir que soy y lo que soy.

*(Ventana Francesa - Rrose Sélavy o más conocido como Marcel Duchamp) 1920

Primer Cronica sobre la Presentacion del libro "La insurreccion de los cerdos sin barro" de la Cofradia del M.A.R

Recurro a una absolucion redentora

entre las faldas de su penitente madre
Tiento a mi destino
sometiendo mi machismo bolido de aromas; fetidos de decepciones,
e hibridos de catastrofes;
choco conmigo y no me siento frustrado
pero si
disfruto de lo distinto que soy...
Una breve instancia, la anestesia distante
un recuerdo
aquella frase
la realidad muy a pesar de todo sigue estando alli.
No habia amor
desdibuje patologias para definirme
lejos de la ceguera mental.
Abreviare este escrito en dos ideas centrales:
prefiero evocar al pensamiento
lo presente enfrentado al frio de la crudeza del riesgo
es energia.
Profesar una duda es priorizar el espiritu.
Ante la conclusion recurro a una absolucion redentora.
No dire el mecanismo de este escrito.
Por eso no dire la revelacion...
No dire que soy un dios perdido con el paso del tiempo
perdido en la inmensidad del espacio
que con cruda templanza he tratado de conquistar
mejor dicho he tratado al menos de dejar una huella
una huella de pintura en el tapizado de la vida
la cual al irse propagando sin escrupulos
pierde el ontologico determinismo que le asegura supervivencia
transmutandose en una dama cruel
al que no le sacian
pleromas pleitesia.
Que tambien se ocultan entre las penumbras
y entre las faldas de su penitente madre
siempre ocultando las penas
y su triste llanto.
Toda la tristeza a simple vista
despojada, hasta de sus ropas mas intimas
siempre fue lo mas que la sensacion de tenerlo todo
y quedarse sin nada.
Esto es frustracion-sueños malditos
lejos de los tres segundos.
M.A.R - 21 de Junio 2009

Madre Muerte (Texto basado en la pelicula "Donnie Darko" del director Richard Kelly

A traves de un transmutante portal de luz veo a La Anciana Muerte profetizar mi soledad: ¡Inmenso, eres el inmenso mago de la cercana luz humana! y a la hora de un instante oportuno te leere la mente cual trasluz. De tu plexo solar emanare el encanto de tu pureza y de tu energia psiquica deszanjare el paso del tiempo para traerte frente a quien ha dado la vida por ti sin que lo sepas. Madre muerte, las rosas estan secas; la sangre boquea.No se si me recuerdo.Las maquinas estan sueltas, el miedo en la cama de un hospital es todo mi grito. Buscando el mensaje eterno las sombras se ocultan y ella con su repeticion buscando la respuesta genera el recurso, el motivo, el porque.La muerte trasciende el tiempo y el mensaje ha llegado. Aquella vez buscabas algo que nunca hallaste. Tu sangre viaja con la mia. Nosotros transportamos cuando leemos y descubrimos el mismo lugar en un sitio, con sus minucias. Lo que hago es pensar en vos predecir lo que sucedera y estar tranquilo aunque el fin se avecine

Cofradia del M.A.R (Dia 13 de junio 2009)

sublata causa, tollitur effectus

Caos... abertura... confusión primitiva de elementos del universo: dios sacó al mundo del caos/ Fig. desorden. Sinónimo ver confusión... tal vez la correción de las palabras sea desacertada. Uno nunca sabe, ignora algunas cosas, hasta se ignora así mismo.
Las noches blancas de basura, la gente que no sabe donde termina la noche, donde termina la perdición... uno siempre está perdido.
La música se toca , el viento la penetra, tus suspiros la invócan.. nuestros dolores aguijoneados en los muslos. los sentidos nos engañan, la verdad es caos... la mentira nos reconforta.
Ludens Freak

El Avión De La Discordia - Confesión A Orilla Del Lago De Los Artficios Verdaderos

El Avión De La Discordia

Abrumado por asfixia
siete años después comienzo a respirar de tus cenizas,
en el año 2008 acontecieron fiables elementos
signos alternos que hicieron extremecer los corazones más sapientes
cuando los teólogos decidieron interrumpir la cadena de oraciones financieras ...
¡el avión de la discordia llegó a poner en jaque los fundamentos de su fe!
para que Pitágoras irrumpa explosivamente en la contienda.

Hubo cinco continentes
como cinco puntas de un mismo triángulo egipcio yuxtapuesto.
Hubo símiles especulaciones idénticas
(las hermanas gemelas del 73 irían detonarse a la vez)
a clonarse como yo.

Hubo cinco heridas punzantes anestesiadas por el Gobierno Mundial
¡que todavía hacen oportunismo de una Sabiduría Milenaria!
sin que Ella misma hubiese guiado al avión de la discordia
hasta lo inconcluso //////// ///// ////////// //// /////

como verán
no puedo escribir más acerca de ésto


Confesión A Orillas Del Lago De Los Artificios Verdaderos

¡que el dios del buen capitalismo ya no se guarde tanto! y ...
legue un buen par de posibles inversiones
para el fin de la historia.
así
habremos exprimido al máximo así
habremos extraído todo el jugo titánico
desde todo el penoso camino de civilidad y sus consecuencias;
así habremos hecho justicia a quien habló por primera vez
tanto como a vosotros
andamiajes de éste futuro coherente
CALLADOS PARA SIEMPRE

¡que el dios no sea más avaro!
¡que la indulgencia y el lucro cambien de sentido!
así lo deseamos ahora
NOSOTROS, LOS DUEÑOS DEL MUNDO

NOSOTROS éramos primitivos especuladores en bolsa al que le fueron
sobrando sentimientos
a los que contábamos entre una de tantas de NUESTRAS POSESIONES.
de improviso
fuimos perdiendo la pasión por lo acaudalado,
y una tarde salimos a orilla de l lago de los artificios verdaderos,
juntamos flores,
las repartimos entre los pobres
y conocimos la necesidad del enamoramiento:
"me gustaría que me valores por lo que soy, no por lo que tengo"...

las clases desafortunadas enloquecieron,
la revolución "del pueblo" quedó truncada.


tuvimos que refugiarnos en la bóveda del conocimiento,
la vieja bóveda del abuelo quedó humillada
¡no poco de nosotros lloramos! ...

Pero Era Ahora O Nunca
¡Nunca O Jamás!

Era El Fin Del Mes Que EE. UU Le Dió A La Humanidad
(Estábamos Mutando, Ibamos A Mutar)
y yo particularmente no quería que la nueva forma
se engendrase en-y-en-torno al vicio: algo había leído
algo mi gente había estudiado.

evanescimos los lingotes,
en tanto absortos la ciencia los capturó.
la ciencia los implantó en la nueva especie
como promesa de terrena eternidad


no poco son los adictos allá afuera
que se pelean y se asesinan por ver quién es
el Señor de todas Las Apariencias.

nosotros quedamos rezagados
ésto ya no es capitalismo

¡que las hordas dejen de luchar por amor a la prehistoria!

Soberbio Kanchelsky

Ciudad Sufriente

He caminando
por la ciudad
sufriente.
Vi lo charcos
de lagrimas,
sumergiendo en
un mar de
desaliento.
juventudes que
golpean
desenfrenadamente
en busca de un destino...
Escuche los sonidos
de gargantas
torturadas por el
hambre.
Vi caer solobre
al rocio
en esta eternidad
del sufrimiento...
¿Estoy soñandesta existencia
de palomas negras
y flores mutiladas?
¿Es esta mi ciudad
agonizante?

B.B.B

hay opciones fundamentales
que haces casi sin darte cuenta,
como cuando aprendes a sentir
como sienten los que te rodean),
y luego condicionan tu vida
y mucho mas de lo que pensas.
Si eliges SENTIRTE BIEN,
todos los dias te sobraran motivos
para sentirte bien,
¡ piensalo!
y tal vez descubras
que lo mas importante y decisivo
no es lo que esta fuera de ti,
sino lo que tu haces que suceda
adentro de ti mismo,
y que no son los otros,
"las cosas" o los acontecimientos
los que te hacen sentir mal,
sino tu modo de vivir frente a todo...

Rene Trossero

No te olvides!

El culto de lo vedado

Desde que la interrupcion del niño todo envuelto en estiercol, nos dejo perplejos, mi juventud dijo adios como saludo y se fue...Deseo encontrar al anciano corrupto que estuvo antes de mi y marco cruces en mi alma cuando no tumbas oscuras y visiones de sangre; Gula, avaricia, lujuria, envidia, pereza, ira, soberbia y algo mas?¿Que mas?.Todos y cada uno apetecen lo que no. Ls sombras abundan para los que buscan un oasis en el Nilo de oro.Mi corazon vive pero esta afuera; nadie lo sabe; todos lo creen.El amor se escurre en tus dedos sucios. Sobre las margenes intersticias de un pensamiento prohibido,anoche descubri, fumando el culto de lo vedado. Como no soportare callar, hablare por ultima vez frente a mis niños.Luego, como me pegare un tiro, me cortare la lengua, frente a todos los excluidos de la historia. Hoy me mire en el espejo, solo asi me jacto del tiempo; hoy me vi un perverso y se que no quiero Dinero; soy mi unico peligro y mi enemigo intimo; soy mi juez implacable, soy el que va a terminarme
Cofradia del MAR (07/06/2009)

Video-Conferencia del prologuista del libro de la Cofradía del M.A.R.

obra de FLAVIO CORTÉZ -Paraná-

Saliendo de a poco del placard...

Hola quería tomar la palabra y la letra oportunamente para comentarles que como Cofradía estamos trabajando para la presentación del libro “La Insurrección de los Cerdos sin Barro”, cuyos autores compartiremos mesa con Sergio Bergallo, autor del prólogo.
En un primer momento lo íbamos a realizar en Rosario pero como todo globo muy inflado este explotó, se pinchó. Así que ahora estamos realizando las debidas acciones para que Paraná sea testigo una vez mas de que los Mitos nos rondan…
Que más?
Nada mas queda dejarles la nostalgia, la rabia y la desolación…
Que mas?
De mi parte un saludo a mis amigos del CONICET.

Ludens Freak.

Evo ayunando

1era: Un presidente latinoamericano, tranqui, tirado en un colchón pelado, con algo para leer al costado... en ayunas! ¿que tal eh!? 2da: Argentinxs, narices paradxs siempre tratamos de marcar la diferencia con los demás países de sud américa... don`t! don`t! don`t do it!

Fotos 2° Jornadas de Revisionismo Histórico

8 y 9 de enero en La Paz - Entre Ríos

Publicación autogestionada:

(...)

by Bruno Corpacci